Soixante et onze ans après son suicide, jour pour jour, paraissent dans la ″Bibliothèque de la Pléiade″ deux gros volumes rassemblant les oeuvres romanesques de celle qui, lestant la poche de son manteau d'une lourde pierre, se laissa couler dans les eaux sombres et froides de l'Ouse. Comme au sortir d'un bain de jouvence, Virginia Woolf en émerge, vive, libre, changeante (et changée), plus contemporaine que jamais.