« C'est vraiment un piège à la con, la littérature : moi, par moments, ça me flanque la nausée, je t'assure (et ce n'est pas de la littérature !). J'ai perdu toute l'année dernière à rédiger un manuscrit merdeux, du dégueulis impubliable. Le relisant, j'ai trouvé ça tellement nul que je me suis demandé si je n'étais pas en train de devenir gâteux ! [...] Oui, un piège à cons, il n'y a pas d'autres mots : tout ce mécanisme, les relations auteur/éditeur, oui, tout cela, quelle pitoyable comédie (et en plus elle se joue devant une salle vide !). On a parfois l'impression que l'écriture est le dernier refuge de ceux qui ne savent rien faire : statut pas très glorieux, il faut bien le reconnaître, surtout quand le succès n'est pas au rendez-vous, comme c'est presque toujours le cas. La dernière fois que j'ai réellement éprouvé du plaisir à écrire (une jouissance, oui, même si le mot est bien galvaudé), cela remonte à Jérôme (qui est, comme par hasard, ce que j'ai fait de mieux). Tu vois que cela ne remonte pas à hier !... Mais depuis... Oh là là !... » Lettre de Jean-Pierre Martinet à Alfred Eibel, 15 juin 1987.

Le nom d'Albert Paraz (1899-1957) est étroitement lié à celui de Louis Ferdinand Céline dont il prit la défense en un temps où il était malséant d'embrasser la cause du proscrit. Si bien que, depuis le tonitruant Gala des vaches (1948), une réputation sulfureuse, qu'il a contribué à entretenir, a pratiquement occulté le reste de son œuvre. Pourtant cette œuvre - journaux, pamphlets, romans, nouvelles - témoigne de la diversité de ses dons et de son originalité. Auteur prolifique, inclassable, il occupe dans la littérature du XXe siècle une place singulière. Qui donc était-il vraiment ? Ami de Céline mais aussi de Bernanos et de Mandiargues, figure pittoresque du Montparnasse de l'entre-deux guerres, gazé en 1940 et contraint par la tuberculose à vivre en reclus dans le Midi, il a jusqu'au bout ferraillé, au mépris de toute prudence, contre les puissants du jour. Au risque de s'enfermer dans sa légende d'énergumène. Exploitant une copieuse documentation en grande partie inédite, Jacques Aboucaya retrace l'itinéraire paradoxal de ce rebelle. Au fil des pages se dessine le portrait d'un homme beaucoup plus complexe qu'on ne le croyait. Passionné et naïf, tout à la fois nourri de certitudes scientifiques et épris d'irrationnel, idéaliste et libertin, libertaire dans l'âme et attaché à des valeurs d'ordre, polémiste redoutable et pétri d'humour, écrivain de race, il séduit ou déconcerte, mais ne laisse jamais indifférent.

« Il y a beaucoup de choses place Saint-Sulpice, par exemple : une mairie, un hôtel des finances, un commissariat de police, trois cafés dont un fait tabac, un cinéma, une église à laquelle ont travaillé Le Vau, Gittard, Oppenord, Servandoni et Chalgrin et qui est dédiée à un aumônier de Clotaire II qui fut évêque de Bourges de 624 à 644 et que l'on fête le 17 janvier, un éditeur, une entreprise de pompes funèbres, une agence de voyages, un arrêt d'autobus, un tailleur, un hôtel, une fontaine que décorent les statues des quatre grands orateurs chrétiens (Bossuet, Fénelon, Fléchier et Massillon), un kiosque à journaux, un marchand d'objets de piété, un parking, un institut de beauté, et bien d'autres choses encore. »

Ce texte pose la "petite annonce" comme genre littéraire. Fait de 999 paragraphes, constellé de renvois, d'appels de notes et de notes proliférant jusqu'à se substituer au texte qu'elles sont censées commenter, on rejoint avec P. A. une pratique délibérément anti-moderniste de la littérature où l'écrivain est apparenté au héros.

Le 20 août 2008, dans une petite maison du Loir-et-Cher, on découvre le corps d'un homme, mort depuis plus d'un mois. A l'automne 1973, un jeune et brillant écrivain obtient le prix Médicis. C'est un des grands espoirs des Editions de Minuit. Il représente une certaine parole sur l'enfance, une parole de transgression. Trente-cinq ans plus tard, c'est son corps qui sera retrouvé par les gendarmes. Cet homme s'appelle Tony Duvert. Entre ces deux moments, que s'est-il passé ? Que cache le silence d'un homme reclus en lui-même ? En menant l'enquête, Gilles Sebhan a voulu comprendre comment un grand auteur en arrive à se taire, et son oeuvre à être occultée. Il a rencontré ceux qui ont côtoyé l'écrivain et nous livre ici un portrait biographique, qui est aussi un hommage au " saint patron de la révolte impossible "

Paris, 1933. Trois amis sirotent un cocktail à l'abricot : Jean-Paul Sartre, Simone de Beauvoir et Raymond Aron, tout juste rentré de Berlin où il a découvert la phénoménologie. Intrigué, Sartre se rend lui-même à Berlin et, s'en inspirant, crée sa propre philosophie. Mêlant biographie et philosophie, un voyage au coeur de l'histoire de l'existentialisme. ©Electre 2018

Anthologie des écrits de Lucien Rebatet, dont Les décombres, qui lui valut d'être condamné à mort en 1946 avant que sa peine soit commuée en détention à perpétuité. Ce livre, empreint d'un antisémitisme viscéral et obsessionnel, apparaît comme un document historique édifiant sur l'état d'esprit, les phobies et les dérives d'une génération d'intellectuels se réclamant du fascisme. ©Electre 2015

On ne lui connut pas de mot de la fin, tout juste un Ouf ! tel le bidasse, naguère, le jour de la quille. Tout ce qu'il écrivit, mais qui fut peu, montre que si la vie est un cadeau, ça ne saute plus aux yeux une fois celui-ci en entier déballé. Il était né l'année et le mois où mourut Gide, ce qui ne veut rien dire, on l'admettra. Quant au jour, qui est celui de la Chandeleur, cela valait tout un programme : ce seraient les phrases, à faire sauter comme les crêpes. De naissance et d'allure semblable à Julien Sorel, il fit comme lui, descendit de son village, direction Besançon, où il fréquenta sinon le séminaire, une enseigne mitoyenne, l'école libre. Là s'arrête la ressemblance. Les diplômes en poche, il arrêta net l'ascenseur social, comme on dirait aujourd'hui, et alla planquer dans un trou perdu son Mal de terre, appellation d'origine contrôlée - autant que possible. Il ne fut pas, dit-on, sans rappeler Jules Renard, à cause d'affinités bucoliques, voire poétiques, et Léautaud pour le reste. À la réflexion, il lui était venu que, tout de même, ce ne serait pas plus mal de ne rappeler personne. On lui connaissait un amour très areu areu ! pour les chats. Il aura voulu croire que quelques-uns viendraient sur sa tombe miauler à la lune et fricoter pour de bien rondes portées. C'était sa façon de concevoir que la vie continue.

Originaire de Hendaye, Remi Rousselot, chercheur indépendant, passionné de littérature, s'est intéressé, lors de sa fréquentation de la bibliothèque de Madrid, au fonds Francis de Miomandre qui y était déposé dans l'indifférence générale. Il donne aujourd'hui, à partir de ses recherches, une biographie pleine de sel de cet écrivain tombé dans l'oubli en même temps qu'un portrait du siècle où il connut des heures de gloire et l'oubli.

Une monographie consacrée au Club des analphabètes cons mais attachants (Caca), fondé à la fin des années 1980 par F. Beigbeder lorsqu'il était étudiant à Sciences Po et destiné à l'organisation de soirées dansantes, musicales et festives. Emaillée de nombreuses photographies et de citations littéraires, elle célèbre la vie nocturne, la fête et le plaisir débridé. ©Electre 2017

De la presse Lazareff à la fondation de L'Express, Jean Ferniot a croisé tout ce qui a un nom dans la politique et dans la culture. Ses souvenirs font revivre plusieurs générations et plusieurs Républiques, mais également, ses années de jeunesse et d'apprentissage, ses amours, ses tentations mystiques... Journaliste, Ferniot est aussi essayiste et romancier.

Les recherches de B. Fuligni ont permis de révéler l'existence de dossiers de police sur des écrivains de la troisième République. Nombre d'entre eux sont présentés ici concernant des auteurs tels Hugo, Verlaine, Vallès, Tourgueniev, Feydeau ou encore André Breton. Ces dossiers renseignent moins sur les écrivains que sur le regard qui fut porté sur eux .