Le vent a beau souffler, les nuages s'épancher quotidiennement au-dessus de la Croisette, rien n'y fait : les badauds sont toujours aussi nombreux à stationner au long de la centaine de mètres de la voie sacrée qui longe le Palais des Festivals, tentant d'apercevoir une silhouette célèbre sortant d'une voiture officielle, les aficionados continuent d'occuper leurs pliants, dès 8 heures du matin, sur la langue de béton, face aux marches, afin de photographier dix ou onze heures plus tard, les vedettes grimpant vers l'Eden, les porteurs de smoking loué pour l'occasion persistent à quémander vainement une invitation pour la projection du soir les touristes de tout poil s'obstinent à filmer le tapis rouge qui mène à la salle Debussy, réservée à la presse, en le prenant pour celui qui conduit au Grand Théâtre Lumière. Nul doute qu'un morceau de la moquette foulée par Brad Pitt atteindrait des enchères munchiennes à la salle municipale des ventes de la rue Jean-Jaurès. Rien ne change.