Je ne comprends plus mes parents. Je ne les supporte plus. C'est quoi ces « ouaich bien ! » et ces tentatives de high five ratées ? a, c'est mon père. Ridicule. Il kiffe ma musique et me demande de télécharger des titres. Veut pas qu'on fume un pét ensemble non plus ? Ma mère, dégoulinante d'amour, m'appelle « mon lapinou ». Débile ! Ils n'ont pas vu que je suis plus grande qu'eux, que mes hormones s'emballent et que j'ai réussi à mettre des tampons ? J'ai quitté les rives de l'enfance. La traversée est certes longue, sinueuse, dangereuse, mais elle nest pas la maladie que ces bouffons de médias ou de psys en font : une plongée en souffrance obligatoire, désespérée, quils nomment crise dado (et qui doit rapporter pas mal) ! Oui, cette mue est parfois angoissante et surtout intense. Je ne souffre pas trop (en vrai, je m'éclate assez souvent entre deux crises de larmes). Je ne suis pas malade. Papa, maman, arrêtez d'en faire des caisses, regardez-moi : je grandis. Je serai une adulte.