Soutenu par une discrète érudition, cet essai voudrait offrir une approche résolument ludique des Fables de La Fontaine : l'auteur n'y propose pas une nouvelle interprétation mais l'élaboration d'un mode de lecture, librement inspiré des jeux sérieux de l'Oulipo comme des théories sur la réécriture, qui suppose au sein d'une fable la production imaginaire de «fables possibles». L'exercice est moins irrévérencieux qu'il n'y paraît : la loi même du genre veut qu'il y ait toujours dans une fable de quoi en faire une autre ; chaque fable étant elle-même le produit d'une réécriture, on voit mal qu'elle puisse interdire au lecteur de se livrer à son tour à un exercice de transformation. «Affabuler» les fables, c'est donc à la fois réfléchir sur les choix de La Fontaine entre plusieurs versions possibles de ses textes sources, et esquisser en retour quelques apologues nouveaux ; c'est aussi et surtout se rendre sensible à la «fabrique» même du dispositif fabulaire. En nous donnant à rêver, ou à écrire, les fables fantômes qui hantent les fables réelles, l'auteur découvre à nos yeux un La Fontaine finalement inédit - tout à la fois plus «gaillard» et plus politique que celui consacré par la tradition scolair

Issu d'un colloque international organisé en mars 2007, l'ouvrage décrit les modalités selon lesquelles H. Bauchau propose à ses lecteurs d'habiter le monde en dépassant les difficultés existentielles, le poids d'une société tournée vers la consommation et les blessures de l'histoire.

La réécriture est, dès les origines, au coeur de la nouvelle. Nouvelle ? Celle-ci ne l'est jamais tout à fait : paradoxe de la dénomination. Maupassant lui-même ne se lasse pas de réécrire Flaubert ou Tourguéniev, et de se récrire soi-même pour être réécrit par James ou par Ophuls. La nouvelle est palimpseste, écriture au second degré, jeux de masques et de caches. Les nouvellistes d'aujourd'hui se reconnaîtront-ils dans le miroir magique que leur tend cet Autre, Maupassant ?

Comment l'autobiographie est-elle possible ? Il suffit de prendre sa plume et de commencer le récit de sa vie, en espérant trouver le temps pour l'achever. Mais le temps, qui apparaît d'abord comme limite extérieure, devient bientôt contrainte. Car si l'écriture prend du temps, elle le donne aussi : voici l'autobiographie commencée, à ne plus jamais en finir ; dans l'attente du dernier mot, l'auteur s'érige un tombeau, à l'épitaphe toute prête. « Je suis née à la pointe d'une plume », écrit Violette Leduc au début de "La Bâtarde". Écrire engendre l'auteur, mais à titre de personnage. Le temps, dès lors, apparaît aussi comme cet écart qui divise le sujet dans l'écriture, et le transforme en objet, mort déjà avant l'heure, sauf à le ressaisir dans ses seules traces graphiques. La double démarche engagée dans ce livre reflète la duplicité de l'autobiographie : genre constitué à la fois d'un corpus de textes - ici ceux de Violette Leduc - et d'un discours qui met en question leur possibilité comme récits, mais du même geste fonde l'autobiographie comme écriture.