C'est l'histoire d'un amour intense, absolu, trop bref, qui inspira quelques-uns des plus beaux poèmes de la langue française. Elle, c'est Léopoldine, l'enfant chéri de Victor Hugo. Lui, le grand poète, adore sa fille, qui lui rend son amour jusqu'au jour fatal de septembre 1843 où elle se noie dans la Seine, à Villequier, avec son jeune époux. Brisé de douleur, Hugo ne se résout pas au silence. Il s'obstine à dialoguer avec Léopoldine, lui adresse des vers sublimes, organise des séances de tables tournantes, afin de s'entretenir avec le fantôme de sa fille bien-aimée... Ce livre est le récit de cette passion. On y découvre, au passage, une Léopoldine inconnue, attachante, à la fois exaltée et étouffée par son tête-à-tête avec son père, et dont le destin symbolise encore l'esprit romantique dans ce qu'il a de plus pur.

«  Léopoldine se noie le 4 septembre 1843, son père a quarante et un an. Lara se noie le 27 juillet 1997, j'ai trente-six ans. La mort de Léopoldine plonge Hugo dans le silence. Lui qui écrivait sans cesse, lui qui avait déjà plus écrit peut-être qu'aucun autre poète avant lui, pendant trois ans il ne publie plus un poème, plus un vers, rien.  De ces trois années muettes vont naître ses plus grands chefs d'œuvre. Et aussi les plus violents. Conservateur, Hugo devient révolutionnaire. La mort d'un enfant est intime. Elle est aussi politique. Intime donc politique. C'est ce que raconte cette histoire.Tout commence par un voyage amoureux en Espagne. Hugo et Juliette Drouet, sa maîtresse, celle qui copie ses manuscrits, compagne de toute une vie, apprennent sur le chemin du retour la noyade de Léopoldine. Déflagration. Hugo est dévasté et leur amour ne semble pas devoir surmonter l'épreuve. Désormais incapable d'écrire, il fuit vers les honneurs et d'autres rencontres. Juliette n'est pas dupe. Elle le ramène à lui-même… et il lui revient, avec le début d'un texte qui deviendra Les Misérables. Et bientôt un engagement politique sans faille auprès des plus démunis.  A qui a perdu son enfant, les faussetés mondaines sont haïssables, comme les postures, les impostures, les artifices, les mensonges qui oppressent, les richesses qui écrasent. Chacun peut apercevoir cela, une rupture sensible. Mais Hugo, père déchiré par la perte de sa fille, nous crie qu'il ne s'agit pas seulement d'une sensibilité que les messieurs sérieux, riches et puissants, de son temps comme du nôtre, ont beau jeu de regarder avec commisération. Au-delà du sensible, crie Hugo, il s'agit de vérité. Si le réel n'est pas essentiellement matière mais esprit, alors un monde politique soumis aux plus riches n'est pas une fatalité. Il est faux. Il est contre nature. Il offense la splendeur du monde réel.  La douceur d'«  Elle avait pris ce pli dans son âge enfantin  » et la violence des Misérables disent...