"Pierre Desproges est né à Pantin en 1939, et a passé ses vingt-huit premières années à attendre la suite." Rien avant la trentaine ? Bizarre ! Dominique Chabrol est parti à la recherche des petits cailloux laissés par ce drôle de bonhomme. Son expulsion placentaire ayant "coïncidé avec le début d'un exode encore plus général", on aurait pu croire que le petit Pierre aurait souffert d'une telle fatalité. Mais non : "La vie ne m'a pas malmené, disait-il. Je me suis écorché tout seul." Du Limousin à Paris, de la rue Godot à l'Olympia, il cultive les contradictions comme d'autres les potirons. Provocateur, cynique, mais aussi tendre et sensible, le petit Pierre a laissé sa marque dans la cour des Grands. "Étonnant, non ?" Source : J'ai Lu

Dans ce livre très personnel, à la fois journal intime et mémoires, P.D. James se penche sur les douze mois de sa vie qui vont de son soixante-dix-septième à son soixante-dix-huitième anniversaire, du 3 août 1997 au 2 août 1998. Elle fait alterner des descriptions d'événements quotidiens, d'ordre personnel, familial ou professionnel, avec des évocations de son enfance, de sa jeunesse, des réflexions sur la littérature, sur l'art du roman policier, et, en particulier, sur la manière dont elle élabore ses propres romans. Elle se projette par la même occasion dans le passé de sa brillante carrière : ses années scolaires à Cambridge dans les années vingt et trente, la naissance de sa seconde fille sous les bombardements de Londres pendant la Seconde Guerre mondiale, son travail en tant qu'administratrice d'hôpital, puis directrice d'un laboratoire médico-légal de la police criminelle. Plus tard, anoblie par la Reine, elle devient membre du conseil d'administration de la BBC, siège à la Chambre des Lords et fait partie des comités du British Council et de l'Arts Council.

Écrivain génial ? Trublion médiatique ? Hallier épousa toutes les causes, toutes les illusions, même les plus contradictoires, de l'écrivain maudit à l'engagement politique, de Castro à Arafat. Il ne craignit ni le ridicule, ni le scandale et se nourrit des petitesses de l'époque. Un génie, Hallier ? Plutôt un comédien, dramatique à ses heures, qui tendit à notre société le miroir grimaçant de ses ambitions. Hallier, le symptôme d'une époque, la nôtre. À travers le roman d'une vie, Sarah Vajda retrace l'épopée de cette fin de siècle.

Le XVIIe siècle anglais est traversé par un corps radieux, en la personne de John Wilmot, comte de Rochester. Né en 1647 à Ditchley, dans l'Oxfordshire, il meurt trois décennies plus tard, ulcéré, pantelant, « sans une convulsion ni même un grognement ». Malin, méchant, séduisant, il aura eu le temps de traverser l'Europe, de voir ses amis foudroyés lors de combats en mer, d'enlever puis d'épouser une héritière, de briller à la cour comme d'insulter son roi, d'investir pages et putains, de se travestir en médecin, de séduire les actrices, de lire voracement, d'aimer le parfum du cèdre et du genévrier, d'écrire enfin d'effroyables libelles, des pièces licencieuses, une correspondance fournie, et, accessoirement, quelques-uns des plus beaux poèmes de la langue anglaise.