Christine Angot va gagner. Parce qu'elle ne risque pas de plaire. Elle va trop vite, trop fort, trop loin, elle bouscule les formes, les cadres, les codes, elle en demande trop au lecteur. Elle vient d'avoir quarante ans, elle écrit depuis quinze ans et, en huit livres (depuis 1990, car elle a mis quatre ans à faire publier son premier roman), elle a enjambé la niaiserie fin de siècle. Elle n'est pas humaniste, elle a fait exploser le réalisme, la pseudo-littérature consensuelle, provocante ou faussement étrange, pour poser la seule question, la plus dérangeante : quel est le rapport d'un écrivain à la réalité ? Josyane Savigneau, Le Monde des livres.

Dialogue à sens unique entre un père et sa fille, dont seules se font entendre les répliques du père. Envahissant, démonstratif, préoccupé par le bonheur de sa fille, il alterne les reproches et les gentillesses.

La romancière décrit son lent retour à l'écriture après la parution de son précédent ouvrage consacré à son père.

En 2009, Catherine Cusset fait paraître au Mercure de France un récit accompagné de photos, New York. Journal d'un cycle, dans la collection "Traits et portraits" dirigée par Colette Fellous. Ce récit, dont la première version remonte à une douzaine d'années plus tôt et qui, par son écriture, est donc plus proche de Jouir et de Confessions d'une radine que des derniers romans de Catherine Cusset, décrit la dispute d'un couple autour du désir d'enfant et l'inscrit dans un paysage new-yorkais fait de violence, d'intensité de circulation, et d'apparitions inattendues. Le cycle, c'est à la fois le cycle menstruel de la narratrice, et le vélo sur lequel elle passe ses journées dans New York pour circuler plus vite et retrouver la paix intérieur

La narratrice a rassemblé ses souvenirs d'enfant et des extraits du journal de son père, aujourd'hui décédé. Ce père était maniaco-dépressif et mélancolique. Elle dresse son portrait sous la forme d'un abécédaire. Prix Femina 2009.

Recueil de chroniques parues dans le quotidien Libération. Deux critères ont marqué la constitution de ce recueil. Le premier est celui de leur espérance de vie. Le deuxième tient à l'organisation interne de l'ouvrage qui suit l'ordre des activités vitales : jouir, aimer, haïr, obéir, etc.

Une autobiographie et des confidences de l'artiste à travers des textes et des photographies.

Ce recueil de quatre entretiens, publiés dans la revue Art press, a pour objectif d'offrir au lecteur une vision approfondie de la démarche de l'auteure.

Mariant la sensibilité la plus fine aux traces documentaires les plus brutes, Martine Sonnet croise mémoire collective et souvenirs familiaux dans un hommage à toute une génération d'ouvriers, celle de son père, artisan campagnard précipité dans la classe ouvrière par son embauche chez Renault à Billancourt dans les années 1950. Aux forges, atelier 62, réputé le plus dur de la Régie, le charron-forgeron-tonnelier normand asservit sa carrure et sa puissance à l'industrie automobile triomphante. L'existence de cet homme et de sa famille au moment clé du basculement d'un monde à l'autre et la restitution d'un temps fort de l'histoire du travail, dans toute sa violence, composent les deux veines du récit. Voix d'enfance et voix d'usine mêlées, Atelier 62 n'est pas le travail d'une historienne, mais l'oeuvre d'un écrivain, dont l'écriture empathique restaure un humble et ses semblables dans la dignité de leur travail et de leur vie.

Quand elle écrivait Atelier 62, Martine Sonnet travaillait dans un bureau situé au-dessus de la gare Montparnasse, bureau gagné chaque matin en train, par cette même gare. Occasion pour elle d'accumuler les notes, puis les photos, du monde ferroviaire urbain qui l'entourait, jusque dans ses derniers retranchements. Que reste-t-il d'une gare dépouillée de l'imaginaire convenu des voyages lointains ? Une enclave dans la ville aux limites plus ou moins floues, du sol, des escaliers, des accès, du vide, des couloirs, des voix qui résonnent, de la vie de tous les jours d'usagers banlieusards et de la vie de bureau pour ceux qui travaillent juste au-dessus. Et un jardin. Mais entreprendre d'écrire une gare emmène loin. Surtout quand celle-ci s'impose aussi comme le haut-lieu d'une histoire familiale, son point de passage obligé dont la fréquentation quotidienne ravive les souvenirs. L'écriture remonte alors le temps de la gare et en dilate l'espace, lui impose une géométrie personnelle variable, se l'approprie et ainsi naît le Montparnasse monde, histoire particulière d'un lieu commun.

Une lectrice se suicide et se change en ange annonciateur. La narratrice culpabilise et prend alors conscience de la possibilité réelle d'une identification avec l'auteur-narrateur-personnage.

« Voyez-vous, avant, j'étais prostituée. Depuis, j'ai passé mon Capes. Histoire d'avoir une protection sociale. J'ai eu l'enfance des orphelines. On ne peut pas dire que ce soit gai. Le bonheur non plus, remarquez. Ça dépend d'où vient le plaisir. Mais tout ça reste relatif. Moi j'en aurais des choses à dire sur l'innocence écrabouillée le manque d'amour vrillant l'ulcère l'éternel retour suicidaire la crainte irrationnelle des hommes et l'influence du CAC 40 sur le prix du kilo de navets. Mais je me tais. MOI. Voyez-vous. Je m'astreins au silence. Et c'est très compliqué. Ma logorrhée sismique je la rumine avec l'application d'une charolaise traînant sabots aux portes des vieux abattoirs. Parce qu'il faut être patiente. Et quand sonnera le glas je serai attablée. On ne vous a pas appris la ruse. Guêpières talons aiguilles sécateur enroulé d'un mouchoir de soie caché au fond du sac Kelly. À chacun son Hermès. Trismégiste ou Saint-Honoré. Ça dépend des faubourgs. »