Il y a aujourd'hui un peu plus de vingt ans - le 27 octobre 1990 - que Jacques Demy est mort. L'anniversaire a été salué, à Nantes, sa ville presque natale (il était né, en 1931, à Pontchâteau mais a grandi au chef-lieu) de multiples manières : une exposition à la Médiathèque Jacques-Demy la bien nommée, des projections de son oeuvre complète, des spectacles neufs inspirés par celle-ci, des rencontres éducatives et même un bus détourné en son honneur, couvert de son image et offrant aux voyageurs la musique de ses films en continu. La célébration n'est pas toujours souhaitable lorsqu'elle frôle l'aveuglement - on le constate à l'instant avec l'iconolâtrie déployée autour de la rétrospective Hitchcock (à la Cinémathèque française, à Paris, et à l'Institut Lumière, à Lyon) dont on persiste à penser qu'il est loin de n'avoir signé que des chefs-d'oeuvre absolus, comme le sonnent les buccins de la renommée. Par bonheur, Demy n'a jamais tenté de nous faire croire qu'il était un génie - il fut simplement un des plus grands réalisateurs français de son époque, ce qui n'est pas rien.