Radiguet, aujourd'hui ? On peut se poser la question. Le mythe d'un écrivain mort tout jeune, l'auréole du génie accordée dès sa disparition, deux romans au titre célèbre, mais sur lesquels on ne revient plus guère. Non qu'ils aient perdu l'éclat que les contemporains de l'auteur ont pu apprécier : simplement le genre romanesque est l'un de ceux sur lesquels le regard de la postérité se pose de la manière la plus impitoyable qui soit, reléguant la plupart des oeuvres au barathre de l'indifférence et de l'oubli. D'autre part, il est parfois de mauvais présage, pour un roman, de devenir un classique rangé à une place immuable dans l'histoire littéraire. C'est parce que l'on n'en a pas fini avec leur oeuvre qu'un Proust ou un Céline enterrent tant de romanciers à chaque génération, et ce que les éditeurs nous proposent aujourd'hui en fait de romans est à peu près à la littérature ce qu'un Fast Food est au Lucas-Carton de la grande époque.