Marguerite Duras est de ces rares écrivains qui suscitent un culte, dessinent une tribu relâchée, invisible mais réelle. Pour le relever, il suffira de regarder les communautés littéraires existant sur les réseaux sociaux. Sa biographie a ainsi été disséquée, on sait tout de ses histoires d'amour, on a publié des « beaux livres » et des témoignages, on n'oublie pas les anniversaires. Les lecteurs n'échappent pas au syndrome de la midinette, et encore moins les durassiens. Malgré cet appétit d'en savoir plus, il y a cependant des ombres qui subsistent, laissées dans l'incertitude par les aléas de la correspondance ou des souvenirs. C'est le cas d'un été, et pas n'importe lequel. L'été 1945. Celui où Robert Antelme, le mari de Marguerite Duras, revenu de Dachau, passe sa convalescence dans les Alpes. Marguerite est à ses côtés, elle ne dort pas avec lui, mais non loin, à l'hôtel où elle écrit sur des cahiers d'écolier après des marches harassantes dans le relief, et voit régulièrement Dionys Mascolo, son amant et le meilleur ami de Robert.