Mon père, je le connaissais mieux que personne, pour une raison toute simple : nous avions divorcé la même semaine. Lui de ma mère, moi de ma première femme. Et rien ne rapproche plus qu'un divorce en commun. Depuis cet été-là, trente années durant nous n'avons cessé de parler de nos amours. Pourquoi aboutissaient-ils toujours à des échecs ? Ne fallait-il pas incriminer notre flamboyant ancêtre cubain Augustin ? N'est-ce pas lui qui nous avait transmis le gène des amours magnifiques mais impossibles ?