J. Chessex dresse le portrait d'écrivains ou d'artistes suisses tels que Cingria, Roud, Ramuz, Auberjonois, Mercanton, et témoigne de l'amitié forte, intime, qui le lie à F. Nourissier.

En 1942, dans le bourg vaudois de Payerne, l'antisémitisme gagne les esprits. Arthur Bloch, marchand de bestiaux juif, venu pour la foire, est la victime toute trouvée du groupe mené par le garagiste Fernand Ischi et le pasteur Lugrin. Le tueur, un faible d'esprit qu'ils ont manipulé, assomme Bloch et le découpe en morceaux.

"Qui vous autorise à parler en initié de votre propre mort ? Tant que je vous interroge, sachez-le, je ne tolérerai pas que vous en usiez avec la mort comme Guignol se joue des gendarmes !"............................................. Je ne me moque ni de mourir, ni de la mort, ni de ma poussière de mort. Quelque chose en moi, qui parle de retour, me donne irrésistiblement la force de remonter de la poudre où je serai diffus à une espèce de parole, peut-être de voix, un souffle, un glissement d'air où les mots ne sont plus inaudibles mais deviennent précis, à nouceau doués de forme, de son, et capable de s'organiser en phrases. Disons qu'ils sont silencieux, qu'ils se tiennent à hauteur d'oreille entre l'absence et l'écho, et voici, vous les entendez, je vous l'aivais dit : "Je reviendrai.""

En 1980, le narrateur, professeur chassé de l'enseignement, archiviste congédié... rencontre Aloysia Pia Canisia Piller, une abbesse aux amours secrètes avec les rebuts de l'humanité. Devenu le confident de celle qui se souille pour ainsi être mieux sanctifiée, il se réfugie à sa mort au creux d'un vallon, comme un janséniste de Port-Royal avec deux femmes, hanté par le souvenir de la sainte...

Les années d'enfance de Chessex, les haltes d'un temps qu'il nomme sévèrement imparfait. A partir d'éléments du passé, sans cesse fouillés et refouillés se développe une sorte d'interrogation sur l'identité, sorte de chronique de voyages intérieurs. Naît ainsi un questionnement sur le lien entre le garçon de vingt-deux ans témoin du suicide et de l'agonie de son père et l'homme qui écrit.

Qui est cet homme de soixante-quatorze ans enfermé à l'hospice de Charenton, au printemps 1814, qui a commis tant de crimes et semble ne se repentir en rien ' Fuyard, brûlé en effigie, embastillé, sodomite, blasphémateur, soupçonné d'inceste, et pourtant encore là, bouillant d'idées et d'ulcères, désireux de poursuivre l''uvre de chair. Cet homme se nomme Donatien-Alphonse de Sade. Il meurt en décembre 1814. En 1818, sa tombe est ouverte, et son crâne passe dans les mains du docteur Ramon, le jeune médecin qui le veilla jusqu'à la mort. Relique, rire jeté à la face de toutes choses, effroi érotique, le crâne de M. de Sade roule d'un siècle à l'autre, incendiant, révélant et occupant le narrateur de ce roman. Fable ironique et précise, écrite à la pointe fine, mêlant crudité extrême et méditation sur la mort, et s'offrant à lire comme l'ultime aveu du grand Jacques Chessex. Nathalie Crom, Télérama.

Recueil de quatre nouvelles qui tournent autour de drames qui captent l'attention du lecteur : un vieil homme finit en prison, pour quel crime ? Une femme qui vit dans les bois est-elle une sorcière ? Un enfant meurt sous le regard d'un lézard, pourquoi ? ©Electre 2020

Recueil de poèmes sur le réel, le sublime, Dieu, la nature, etc.

En 1903 à Ropraz, dans le Haut Jorat vaudois, des tombes de jeunes filles sont profanées et les corps violés et mutilés. Favez, un garçon de ferme un peu idiot aux yeux rougis, qu'on a surpris à l'étable abusant des génisses, sera le coupable idéal... Un roman basé sur un fait-divers réel.

Cet ouvrage posthume de l'écrivain raconte les différentes émotions qui traversent le narrateur à la mort d'un de ses voisins. Il oscillera entre le bonheur et la honte de survivre. Des images de son passé ressurgiront également. (Electre)

4ème de couv. : "Un vieil homme de soixante-quinze ans se souvient des ombres de sa jeunesse. L'été de 1760, Jean de Watteville, étudiant en théologie, passe les vacances chez son oncle dans le manoir d'Ussières, non loin de Lausanne. Il a dix-huit ans et, non sans une candeur un peu effrayée, il écoute les disputes des théologiens, calvinistes contre jésuites. On herborise, on reçoit Casanova ou Edward Gibbon, mais surtout on attend avec impatience les visites de Monsieur de Voltaire, qui vient en voisin depuis Ferney. "Vieux maniaque de la tolérance", agile comme le singe, venimeux comme une vipère, dictant ses lettres et récitant ses tragédies, un oeil sur la jolie Aude, Voltaire fascine le jeune homme. Mais, sous l'apparence du bonheur, n'y aurait-il pas un vertige ? Sous l'allure plaisante du philosophe, les démons du vice ? L'étudiant imagine le pire. Jusqu'au scandale. Brosser le portrait de Voltaire en girouette un rien perverse, et montrer que sous la réalité la plus lumineuse il y a parfois la présence d'un mystère : voici un conte immoral.

«Je suis figé au bord de la route, mon père s'est arrêté lui aussi, maintenant il vient sur moi, il me saisit durement par le bras, le chapeau est baissé sur les yeux, sur les lunettes, le col du manteau relevé, mon père est pâle, les yeux bleus terriblement brillent. Il me tient toujours par le bras, il regarde autour de lui, devant, derrière. «Il n'y a personne», dit sa voix que je reconnais mal. «Personne. Et toi tu ne m'as pas vu. Souviens-toi. Toi tu ne m'as pas vu à ce moment et sur ce chemin.» Il m'a lâché, il ne me regarde pas, déjà il marche à grands pas, le chapeau enfoncé, le col haut, sur la route où il n'y a personne.»

1942 : l'Europe est à feu et à sang, la Suisse est travaillée de sombres influences. À Payerne, ville de charcutiers « confite dans la vanité et le saindoux », le chômage aiguise les rancoeurs et la haine ancestrale du Juif. Autour d'un « gauleiter » local, le garagiste Fernand Ischi, et du pasteur Lugrin, proche de la légation nazie à Berne, s'organise un complot de revanchards au front bas, d'oisifs que fascine la virilité germanique. Ils veulent du sang. Une victime expiatoire. Ce sera Arthur Bloch, marchand de bestiaux. À la suite du Vampire de Ropraz, c'est un autre roman, splendide d'exactitude, à l'atmosphère lourde, que nous donne Jacques Chessex. Les assassins sont dans la ville. Jacques Chessex, notre nouveau Flaubert, n'a pas son pareil pour décrire sans trembler des abominations, pour hurler à voix basse, pour fouiller la culpabilité dans une prose de confessionnal. Jérôme Garcin, Nouvel Observateur. Un petit chef-d'oeuvre. Il écrit en peintre, mais sobre, incisif, mordant, effarant et bref. Beauté du monde, fatalité du mal, silence de Dieu, tout est là, qu'on reçoit comme une claque. Marie-Françoise Leclère, Le Point.