« Trahir qui disparut, dans La disparition, ravirait au lisant subtil tout plaisir. Motus donc, sur l'inconnu noyau manquant - "un rond pas tout à fait clos finissant par un trait horizontal" - , blanc sillon damnatif où s'abîma un Anton Voyl, mais d'où surgit aussi la fiction. Disons, sans plus, qu'il a rapport à la vocalisation. L'aiguillon paraîtra à d'aucuns trop grammatical. Vain soupçon : contraint par son savant pari à moult combinaisons, allusions, substitutions ou circonclusions, jamais G.P. n'arracha au banal discours joyaux plus brillants ni si purs. Jamais plus fol alibi n'accoucha d'avatars si mirobolants. Oui, il fallait un grand art, un art hors du commun, pour fourbir tout un roman sans ça ! » Bernard Pingaud.

Après la disparition des "e" dans La Disparition, voici leur retour en force dans Les Revenentes. ©Electre 2024

Les souvenirs ici égrenés sont de petits morceaux de quotidien, des moments vécus ou partagés par toute une génération. ©Electre 2019

Curiosité littéraire, le palindrome de G. Perec est ici édité dans une mise en page évoquant cette figure de style, qui peut se lire indifféremment de gauche à droite ou de droite à gauche tout en gardant le même sens. ©Electre 2020

J'ai choisi, à Paris, douze lieux, des rues, des places, des carrefours, liés à des souvenirs, à des événements ou à des moments importants de mon existence. Chaque mois, je décris deux de ces lieux ; une première fois, sur place (dans un café ou dans la rue même) je décris « ce que je vois » de la manière la plus neutre possible, j'énumère les magasins, quelques détails d'architecture, quelques micro-événements (une voiture de pompiers qui passe, une dame qui attache son chien avant d'entrer dans une charcuterie, un déménagement, des affiches, des gens, etc.) ; une deuxième fois, n'importe où (chez moi, au café, au bureau) je décris le lieu de mémoire, j'évoque les souvenirs qui lui sont liés, les gens que j'y ai connus, etc. Chaque texte {...} est, une fois terminé, enfermé dans une enveloppe que je cachette à la cire. Au bout d'un an, j'aurai décrit chacun de mes lieux deux fois, une fois sur le mode du souvenir, une fois sur place en description réelle. Je recommence ainsi pendant douze ans {...}. J'ai commencé en janvier 1969 ; j'aurai fini en décembre 1980 ! J'ouvrirai alors les 288 enveloppes cachetées {...}. Je n'ai pas une idée très claire du résultat final, mais je pense qu'on y verra tout à la fois le vieillissement des lieux, le vieillissement de mon écriture, le vieillissement de mes souvenirs : le temps retrouvé se confond avec le temps perdu ; le temps s'accroche à ce projet, en constitue la structure et la contrainte ; le livre n'est plus restitution d'un temps passé, mais mesure du temps qui s'écoule ; le temps de l'écriture, qui était jusqu'à présent un temps pour rien, un temps mort, que l'on feignait d'ignorer ou que l'on ne restituait qu'arbitrairement (L'Emploi du temps), qui restait toujours à côté du livre (même chez Proust), deviendra ici l'axe essentiel. Je n'ai pas encore de titre pour ce projet ; ce pourrait être Loci Soli (ou Soit Loci) ou, plus simplement, Lieux. Georges Perec

Une sélection illustrée de cartes postales fictives adressées à Georges Perec, publiées initialement en 1978 dans 243 cartes postales en couleurs véritables, un texte dédié à Italo Calvino. Ecrites grâce à la technique combinatoire de textes, elles dévoilent des souvenirs de vacances intimes, de France ou du bout du monde, et profondément banales. ©Electre 2019

Sylvie et Jérôme, un couple de jeunes parisiens qui viennent de terminer leurs études de sociologie, vivent d'enquêtes sur la nouvelle société de consommation. Dans leur petit appartement du Ve arrondissement, ils rêvent de luxe et d'oisiveté. Prix Renaudot 1965. ©Electre 2023

Un recueil des voeux, petits textes généralement fondés sur des variations homophoniques, que l'écrivain envoyait à ses amis à l'occasion du nouvel an entre 1970 et 1982, année de sa disparition... A l'origine de ses Voeux, il y une série homogène d'énoncés que Georges Perc emprunte à la culture la plus familière : proverbes ou expressions toutes faites, noms de cinéastes ou de musiciens célèbres, titres de livres ou de films connus. C'est là qu'il puise de quoi bâtir un dialogue, une scène, un récit...

Né à New-York en 1930. Etudie musique et musicologie à Harvard, où il est diplômé en 1952. Vient en France la même année afin de poursuivre ses études musicales qu’il abandonne peu de temps après pour se consacrer à la littérature. Premiers poèmes publiés en revue en 1956. Commence son premier roman en 1958 à la suite de la lecture de Roussel. En 1961 fonde la revue Locus Solus avec trois poètes newyorkais (dont John Ashbery, qui devient un ami proche). En 1970 fait la connaissance de Georges Perec, qui le fait entrer à l’Oulipo en 1973. Un peu plus tard entreprend la traduction de plusieurs romans français. À partir de 1978 a enseigné de façon intermittente dans plusieurs universités américaines. Sa vie actuelle est partagée entre la France et les États Unis.

Jérôme et Sylvie ne peuvent se contenter de leurs salaires trop bas et de leur train de vie pas assez élévé. La vision des richesses des autres creusent leurs désillusions et achèvent de les conforter dans leurs aspirations à une forme de luxe qu'ils confondent avec la liberté. Après plusieurs tentatives pour sortir de ce quotidien médiocre, ils rentreront dans le rang, perdant leurs idéaux.

Court récit de la tentative infructueuse et complexe de sauver le conscrit Karatruc de la guerre d'Algérie par un groupe d'amis d'un ami dudit Karadis. Cette petite aventure rocambolesque, humoristique et avec des ornements rhétoriques n'aboutit finalement à rien. Le texte intégral est mis en perspective par des groupements de textes thématiques et stylistiques et par le contexte littéraire. (Electre)

En octobre 1974, Georges Perec s'est installé pendant trois jours consécutifs place Saint-Sulpice à Paris. À différents moments de la journée, il a noté ce qu'il voyait : les événements ordinaires de la rue, les gens, véhicules, animaux, nuages et le passage du temps. Des listes. Les faits insignifiants du quotidien. Rien, ou presque rien. Les mille petits détails inaperçus qui font la vie d'une grande cité – d'un quartier dans une grande cité. Les innombrables variations imperceptibles du temps, de la lumière, du décor, du vivant. Autobus, chiens, passants, touristes. Ce texte magistral dans l'oeuvre de Perec figure à présent au rang des classiques.

La tentative infructueuse et complexe d'un groupe d'amis de sauver le conscrit Karatruc de la guerre d'Algérie. Cette petite aventure rocambolesque, humoristique et ornée de rhétorique n'aboutit finalement à rien.

En 1969, l'auteur expose à M. Nadeau, dans une lettre, le projet d'un ensemble autobiographique qu'il ne put achever avant sa mort. Les textes ici rassemblés éclairent ce travail de la mémoire, cette quête d'identité.

« Trahir qui disparut, dans La disparition, ravirait au lisant subtil tout plaisir. Motus donc, sur l'inconnu noyau manquant - "un rond pas tout à fait clos finissant par un trait horizontal" - , blanc sillon damnatif où s'abîma un Anton Voyl, mais d'où surgit aussi la fiction. Disons, sans plus, qu'il a rapport à la vocalisation. L'aiguillon paraîtra à d'aucuns trop grammatical. Vain soupçon : contraint par son savant pari à moult combinaisons, allusions, substitutions ou circonclusions, jamais G.P. n'arracha au banal discours joyaux plus brillants ni si purs. Jamais plus fol alibi n'accoucha d'avatars si mirobolants. Oui, il fallait un grand art, un art hors du commun, pour fourbir tout un roman sans ça ! » Bernard Pingaud.

Gaspard Winckler est un peintre faussaire travaillant pour le compte d'Anatole Madera. Depuis plusieurs mois, il consacre son temps à la réalisation d'un faux Condottière, célèbre tableau conservé au Louvre réalisé en 1475 par Antonello da Messina. Dès le début de l'intrigue, Winckler assassine son commanditaire. Enquête sur les mobiles de ce meurtre.

4ème de couv. : Il y a dans ce livre deux textes simplement alternés ; il pourrait presque sembler qu'ils n'ont rien en commun, mais ils sont pourtant inextricablement enchevêtrés, comme si aucun des deux ne pouvait exister seul, comme si de leur rencontre seule, de cette lumière lointaine qu'ils jettent l'un sur l'autre, pouvait se révéler ce qui n'est jamais tout à fait dit dans l'un, jamais tout à fait dit dans l'autre, mais seulement dans leur fragile intersection. L'un de ces textes appartient tout entier à l'imaginaire. : c'est un roman d'aventures, la reconstitution, arbitraire mais minutieuse, d'un fantasme enfantin évoquant une cité régie par l'idéal olympique. L'autre texte est une autobiographie : le récit fragmentaire d'une vie d'enfant pendant la guerre, un récit pauvre d'exploits et de souvenirs, fait de bribes éparses, d'absences, d'oublis, de doutes, d'hypothèses, d'anecdotes maigres. Le récit d'aventures, à côté, a quelque chose de grandiose, ou peut-être de suspect. Car il commence par raconter une histoire et, d'un seul coup, se lance dans une autre : dans cette rupture, cette cassure qui suspend le récit autour d'on ne sait quelle attente, se trouve le lieu initial d'où est sorti ce livre, ces points de suspension auxquels se sont accrochés les fils rompus de l'enfance et la trame de l'écriture. G. P.

Un couple de jeunes parisiens, Sylvie et Jérôme, vivent d'enquêtes sur la nouvelle société de consommation. Un métier en plein essor qui leur promet un avenir radieux loin de leur petit studio du Ve arrondissement. Mais le bonheur réside-t-il dans les choses que l'on possède ? Prix Renaudot 1965. Electre 2015