« On hérite une fortune. Ou une entreprise. Ou une maison. Ou une maladie. Ou une ethnie avec sa charge historique et mentale. C'est ce qu'illustrent les habitants qui pendant un siècle se succèdent et se côtoient dans la villa Séléné, hantée par son premier propriétaire, le pendu. Ce sont, pour n'en citer que quelques-uns, Félix Méry-Chandeau, bibliophile et joueur de roulette russe ; Constance Azaïs, belle dévote torturée par le doute ; Claire Pons qui peint ses visions ; le sordide couple Vandelieu ; l'inspecteur Mausoléo et Andrée, sa femme qui selon le mot d'Oscar Wilde, tue ce qu'elle aime ; ce sont les émigrés juifs réfugiés dans les caves du sous-sol ; le fossoyeur Jérôme Labille et l'évocatrice des morts ; Hugo, le déserteur allemand et sa compagne Antoinette cachés dans les combles ; Mauricette la Martiniquaise ; les soeurs féministes et leur duel d'araignées ; Joseph, le pharmacien exhibitionniste ; l'égyptologue James Marshall Wilton ; Cédric le sidéen et son seul ami, le rat Astérix… Cent ans et deux guerres. Cent ans et quelques destinées dans la vie d'une maison. » G.W.

La préface avertit que ce roman n'est pas à mettre entre toutes les mains, que sa lecture ne va pas sans haut-le-coeur. Pour qui connait l'univers de la romancière, le préambule est inutile.

Texte posthume de l'auteure qui tient à la fois du journal intime, du roman et de l'essai. Ce journal imaginaire tenu par Hippolyte, entre le 1er janvier et le 31 décembre d'une année arbitrairement constituée, entremêle souvenirs et réflexions, enfance, voyages et amours d'une individualité exceptionnelle.

Cette fresque évoque un épisode méconnu de la colonisation de l'Asie du Sud-Est par les Britanniques, le destin de la famille Brooke, qui régna de 1841 à 1946 sur le Sarawak, territoire du nord de l'île de Bornéo.

La lente et absurde agonie d'une jeune fille prise au piège dans la tour d'un burg romantique ; au hasard de la nuit de Baltimore, le sabbat éthylique, jusqu'à la chute, d'un inconnu qui ressemble à Edgar Poe ou le glissement vers le néant d'un vagabond qui hante les souterrains de New York. Cinq voyages vers la mort qui portent la marque du fantastique quotidien. (Electre)

En 1972, quand est publié le Nécrophile, c'est un tollé, la censure s'en empare, on interdit le livre au nom de la morale, prête à enfermer la plus sadienne des femmes. Wittkop rétorque : "Ma seule morale à moi, ça consiste à ne pas emmerder les autres !".