« Il aurait bien aimé avoir des enfants, il n'en avait eu aucun – maintenant il avait donc une petite-fille. Et puisque à présent il l'avait, il devait aussi se soucier de son âme. » À la mort de son épouse Birgit, Kaspar découvre un pan de sa vie qu'il avait toujours ignoré : avant de quitter la RDA pour passer à l'Ouest en 1965, elle avait abandonné un bébé à la naissance. Intrigué, Kaspar part à la recherche de cette belle-fille inconnue et remonte jusqu'à Svenja qui, restée en Allemagne de l'Est, a épousé un néonazi et élève dans cette doctrine une fille nommée Sigrun. Kaspar serait prêt à voir en elles les membres d'une nouvelle famille. Mais leurs différences idéologiques font obstacle : comment une adolescente aussi intelligente que Sigrun peut-elle soutenir des théories complotistes et racistes ? Comment l'amour pourrait-il naître dans ce climat de méfiance et de haine ? Bernhard Schlink offre de nouveau un grand roman sur l'Allemagne qui questionne la façon dont le passé imprègne le présent et interroge nos divisions intestines comme nos élans fraternels.

Deux ans après une catastrophe minière ayant causé la mort de plus de 250 hommes le 8 août 1956 à Marcinelle, en Belgique, un procès très attendu s'ouvre. On y juge deux mineurs italiens. Ils sont accusés d'avoir profité du chaos de l'incendie pour assassiner leur contremaître. Une journaliste bruxelloise, Catherine Lézin, est dépêchée par un quotidien national pour couvrir cette audience. Elle pressent vite que l'enquête policière n'est pas parvenue à éclairer toutes les zones d'ombre de cette affaire. Que s'est-il réellement passé ce jour-là dans le tunnel de la mine ? Pour faire surgir la vérité, Catherine va devoir se replonger dans son propre passé…

Les cerisiers en pleurs de Kyoto, le souk aux soies de Delhi, Hanoï, ses lacs, sa rue des peignes et celle des pipes à eau, Lisbonne, le goût de paradis des pasteis de nata et les larmes du fado, Bayreuth pour entendre l'origine du monde. Un son de vînâ qui étire le temps au Tamil Nadu, la lumière rose du matin sur le Taj Mahal, la baie d'Halong où l'air est doux, un rien sucré, et où l'on entend la nuit quelque gong frappé par des fantômes avec leurs mains de vent. Et Mae Khong, ce fleuve large comme le ciel avec des pirogues à bec pointu, des jacinthes d'eau, des femmes qui ressemblent toutes à des princesses et un bonze enveloppé de safran qui sourit avec une infinie douceur. Ou cette odeur de marrons grillés à New York comme un glissando de clarinette au début d'une rhapsodie en bleu. Tout le monde a tout vu, personne n'a rien vu. De tous ces voyages, les bribes de mémoire font des poèmes qui se tressent aux paysages, se nouent aux visions, réitèrent mille images : « Vous aimez tellement voyager ? — J'aime partir surtout. » A. D.

« Une fille qui désobéit cesse d'être une fille, c'est une ennemie. » Suite au décès de son second mari, la vieille Bernarda décide d'imposer à ses cinq filles, pourtant adultes, un deuil extrême : un isolement de huit ans dans la maison familiale. Lorsque l'aînée, Angustias, est demandée en mariage, les jalousies éclatent et menacent l'équilibre déjà chancelant de la maisonnée. La maison de Bernarda Alba, huis clos d'une intensité rare, est un chef-d'œuvre théâtral.

Ray Bradbury (1920-2012) compte, au même rang que Philip K. Dick, parmi les grands maîtres de l'anticipation, qui ont donné au genre de la science-fiction ses lettres de noblesse. Son œuvre vaste (plus de cinq cents nouvelles, vingt-sept romans, théâtre, poésie, scénarios et adaptations), initiée dès l'âge de douze ans, se nourrit de lectures éclectiques à la bibliothèque municipale de Waukegan (Illinois). Une révélation au même âge : l'écriture pourvoira à son immortalité ! Écrivain de profession à vingt-deux ans, Bradbury connaît tôt le succès : les Chroniques martiennes (1950), puis Fahrenheit 451 (1953) lui confèrent rapidement un statut de romancier et de scénariste reconnu à l'échelle mondiale. Futuriste de premier plan, il n'en explore pas moins la culture et la société de son époque, dont il dresse une critique cinglante : Chroniques martiennes n'évoque-t-il pas la colonisation et le racisme, Fahrenheit 451 l'aliénation des populations par les médias ? Son talent pour la fiction courte, son imagination fantaisiste, sa prose poétique et son appréhension fine du caractère humain, ses histoires « parfait mélange de terreur et d'euphorie », lui ont valu les éloges de la critique, du public et une postérité au-delà de l'œuvre littéraire. Les textes publiés entre 1950 et 2001, ici réunis, explorent les thèmes de prédilection de l'auteur – magie de l'enfance, mort, défense de l'individu ou dérives de la science. C'est tout l'art de Bradbury qui est embrassé, ancré dans un futur improbable ou un passé nostalgique avec pour point d'orgue sa définition du monde, sa conception de mondes autres.

Paris, 1961. Lucas à Élisabeth : « Pourquoi m'as-tu quitté ? » New York, 2001. Élisabeth à Lucas : « Qu'es-tu devenu ? » Avec ce nouveau roman, Philippe Labro signe une traversée vertigineuse des années qui ont précédé le basculement de l'Occident dans le XXIe siècle. C'est une histoire d'amour — un rendez-vous manqué, puis retrouvé — entre un homme et une femme dont les destins s'écrivent entre Paris et New York au rythme d'évènements et de portraits saisissants.

N. est un minable ; ce sont des choses qui arrivent. Il menait jusque-là une vie sans objet, entre son studio et le bistrot, sans amis, sans une thune, sans ambition, rien à part ses livres et la boisson pour habiller le néant. Dans le fond, N. n'était pas si malheureux. Il avait la chance de ne pas bosser et tout le loisir d'attendre, comme le premier con venu, la rencontre amoureuse qui le sauverait. Et, justement, la rencontre amoureuse a eu lieu, apportant à N. l'espoir d'en finir avec la solitude. Mais le bonheur est rarement du côté des pauvres types. Il suffit d'un mensonge, d'un moment de panique et c'est l'engrenage, celui de la violence et de la folie.

Jusqu'à sa suppression en 1999, la huitième section du parquet de Paris, composée de six magistrats, dirigeait les enquêtes des crimes et délits flagrants. Toute la misère parisienne passait entre ses mains : les toxicos, les sans-papiers, les casseurs dans les manifs, les délinquants professionnels mais également les serial killers... Faire revivre la Huit, un jour, dans un livre, est une envie qui n'a jamais quitté Marc Trévidic. Au côté de Lucien Autret, substitut du procureur, le lecteur découvre au petit matin, à l'heure du ramassage des ordures, un corps dans une grosse poubelle de la Ville de Paris. L'homicide volontaire ne fait aucun doute, mais la brigade criminelle n'arrive pas à identifier la victime. Suivant le fil rouge de cette affaire, Autret nous emmène dans son quotidien, celui de ses collègues, des policiers et des experts. De scène de crime en scène de crime, du box des défèrements à une salle d'autopsie ou à la salle d'audience des comparutions immédiates, on découvre une justice pénale menée à cent à l'heure qui parviendra néanmoins à résoudre le mystère de la poubelle.

Au plus froid de l'hiver, Vassia adore par-dessus tout écouter, avec ses frères et sa sœur, les contes de Dounia, la vieille servante. Et plus particulièrement celui de Gel, ou Morozko, le démon aux yeux bleus, le roi de l'hiver. Mais, pour Vassia, ces histoires sont bien plus que cela. En effet, elle est la seule de la fratrie à voir les esprits protecteurs de la maison, à entendre l'appel insistant des sombres forces nichées au plus profond de la forêt. Ce qui n'est pas du goût de la nouvelle femme de son père, dévote acharnée, bien décidée à éradiquer de son foyer les superstitions ancestrales. Inspiré de contes russes, L'Ours et le Rossignol a su en garder toute la poésie et la sombre cruauté. C'est le premier roman de Katherine Arden.

La cour du grand-prince, à Moscou, est gangrenée par les luttes de pouvoir. Pendant ce temps, dans les campagnes, d'invisibles bandits incendient les villages, tuent les paysans et kidnappent les fillettes. Le prince Dimitri Ivanovitch n'a donc d'autre choix que de partir à leur recherche s'il ne veut pas que son peuple finisse par se rebeller. En chemin, sa troupe croise un mystérieux jeune homme chevauchant un cheval digne d'un noble seigneur. Le seul à reconnaître le garçon est un prêtre, Sacha. Et il ne peut révéler ce qu'il sait : le cavalier n'est autre que sa plus jeune sœur, qu'il a quittée il y a des années alors qu'elle n'était encore qu'une fillette, Vassia. La fille dans la tour est le deuxième tome de la « Trilogie d'une nuit d'hiver », mais peut se lire indépendamment. On y retrouve toute la poésie et la sombre cruauté des contes russes qui ont fait le succès de L'Ours et le Rossignol.

À soixante-treize ans, Sylvia Harrison est une autrice à succès ayant déjà publié plus d'une trentaine de romans. Le prochain se déroulera à Thalia, une cité qui ressemble beaucoup à Florence et qu'elle a imaginée pour la trilogie qui a lancé sa carrière. Afin de nourrir son inspiration, elle se rend en Italie et va, une nouvelle fois, faire appel à lui. Lui ? Il apparaît dans presque tous ses romans. Il a été dragon, voleur, guerrier et même dieu. Il est celui grâce à qui Sylvia a créé ses personnages les plus marquants. Celui à qui elle parle en son for intérieur depuis des décennies. Celui qui l'a sauvée, qu'elle a chassé, qu'elle a accueilli de nouveau. Celui qui s'éteindra avec elle, lorsqu'elle décédera. S'éteindre ? Ça, il ne peut l'accepter. Histoire trépidante, méditation sur la réalité et la fiction, Ou ce que vous voudrez est une magnifique lettre d'amour à Florence, à la Renaissance et à la littérature.

Qui se souvient encore de Jean Cau ? L'homme qui, avant de passer maître dans l'art de brocarder les bonnes âmes de son temps, fut un de leurs plus fidèles apôtres. Né en 1925, dans une famille de villageois occitans, ce brillant élève devint à vingt ans secrétaire de Jean-Paul Sartre, puis journaliste vedette de L'Express, avant de recevoir le prix Goncourt 1961 pour La Pitié de Dieu. Après vingt ans de compagnonnage, l'enfant chéri des intellectuels de gauche reprit soudain sa liberté. Depuis sa tribune de Paris Match, et au fil de mémorables pamphlets, Cau l'indocile n'épargna plus rien ni personne : Mai 68, l'égalitarisme, la technocratie, le tout-Amérique, Mitterrand... Cette biographie rend hommage à l'écrivain admiré des Croquis de mémoire, et à l'exceptionnelle leçon d'indépendance que porte sa destinée. En dévoilant pour la première fois sa correspondance avec Jean-Paul Sartre, Alain Delon, Jacques Chirac, Jean Genet ou encore Jean Dutourd, elle le révèle dans sa totalité: un témoin passionnément impliqué dans les débats de son siècle, mais aussi un amoureux fou de l'Espagne, un aficionado viscéralement attaché à ses origines paysannes. Une vie entière à toréer la littérature.

Alors qu'il approche de la trentaine, Cyrus Shams est perdu. Il ignore son identité profonde, partagé entre l'Iran, où il est né, et les États-Unis, où il est arrivé avec son père quand il était encore un nourrisson. Il a passé sa vie à lutter : contre le souvenir de sa mère, morte en 1988 dans un avion abattu par l'armée américaine alors qu'il survolait le golfe Persique ; contre les épais mystères et les non-dits de son histoire familiale ; contre sa dépendance à l'alcool et aux drogues. À présent, il est sobre, et bien décidé à écrire un recueil de poèmes sur un sujet qui lui est cher : les martyrs. Quand il apprend qu'une artiste mourante se livre à une performance au Brooklyn Museum, il sait qu'il doit se rapprocher d'elle pour mener à bien son projet. Mais ce qu'il pensait être une quête littéraire le mènera, bien malgré lui, à mettre au jour des secrets de famille dont il était loin de mesurer l'ampleur. Construit comme une fascinante mosaïque, Martyr ! embrasse différents lieux et époques, de l'Iran des années 80 aux États-Unis d'aujourd'hui. Ce roman original aux thématiques contemporaines est aussi un hymne lumineux à tout ce qui peut nous permettre de trouver un sens à notre vie : la foi, l'art, l'amitié, et les relations humaines.

Embarquez pour un surprenant périple à travers une histoire de l'art dépoussiérée par la superstar du street art ! Défiant une nouvelle fois les conventions au gré de ses innombrables fresques, installations urbaines et parodies picturales, l'artiste porte un regard subtil et acéré sur les grands classiques qu'il réinvente en toute irrévérence et qu'il nous invite, dans le même temps, à reconsidérer à l'aune de nos préoccupations actuelles. + de 40 œuvres célèbres revisitées par banksy, présentées et analysées par le critique d'art, Kelly Grovier.

Lorsque Itamar, quarantenaire d'une beauté saisissante, se fait aborder dans un bar de Tel Aviv par une mystérieuse inconnue, il ne peut pas refuser ses avances. Tout semble conduire à une histoire sans lendemain, mais la situation dérape et tourne au cauchemar. Vingt ans plus tard, en 2010, de retour en Israël, Itamar retrouve son frère. Durant leur rituelle soirée de retrouvailles autour d'une bouteille d'alcool de figue, il décide que le temps est venu de se confier sur sa mésaventure. De cette conversation entre frères naît le récit d'une nuit pleine de rebondissements. À rebours des clichés, Meir Shalev nous questionne sur la virilité, les liens familiaux et les peines d'amour, nous tenant en haleine jusqu'à la dernière page.

L'Appel de la forêt est un roman de formation. Ou plutôt de dé-formation : La métamorphose d'un étrange chien des terres du Sud en un loup affrontant les déserts blancs du Grand Nord. C'est l'histoire d'un retour aux origines primitives, du réveil des instincts sauvages trop longtemps anesthésiés par la domestication. En s'identifiant au chien-loup, le lecteur éprouve toutes les passions qui se bousculent dans une vie et un cœur d'homme au hasard des rencontres. Au-delà d'un grand récit sur la conquête de la liberté individuelle et sur l'amour qui transcende l'hostilité d'un monde cruel, London défend ici l'idée d'une intelligence animale : pour lui, elle se manifeste par des sensations, des émotions et une forme de conscience et de raison rudimentaires. Ce chien sent, aime, comprend, souffre : il est notre frère. En donnant à son héros la dignité d'un membre de la famille «différent», London anticipe nos débats contemporains sur la place de l'animal dans la société et sur l'acceptation de la différence. Buck, le chien-loup qui voulait vivre parmi les hommes, est à jamais une figure de notre humanité, et l'un des plus grands personnages de notre littérature.

« Le mur qui se dresse maintenant devant Tomi lui inspire ce même sentiment d'invulnérabilité et cette même folie – Seyvoz, un mur de fiction qui retient un lac d'artifice. » Tomi Motz, ingénieur solitaire, est mandaté par son entreprise pour contrôler les installations du barrage de Seyvoz. Son édification, dans les années 1950, a entraîné la création d'un lac artificiel et englouti le village de montagne qui se trouvait là. Pendant quatre jours, Tomi arpente la zone. Sous l'effet d'un étrange magnétisme, sa mission se voit bientôt perturbée par une série de troubles sensoriels et psychiques. Autour de lui, le réel se dérobe ; tout vacille, les lieux et les comportements, les jours comme les nuits, et peut-être jusqu'à sa propre raison.

Un homme, habité de démons, parle une langue inconnue et inquiète ceux qui le croisent. Plongeant dans des crises de plus en plus violentes, il sombre dans une errance ponctuée de cris. Mais un jour, un miracle se produit, par le regard d'un homme, un seul, dont l'humanité guérit et délivre. Le monde s'ouvre alors de nouveau : les chemins à parcourir, les personnes à observer, les notes à chanter, et peut-être même, au bout de cette route, la possibilité de l'amour et de l'apaisement. Entre grâce poétique et cadence entraînante, Ma journée dans l'autre pays nous invite à passer de la pénombre douloureuse à la lumière d'une réconciliation, avec soi-même et avec les autres. Ce bref récit qui confine à la poésie en prose condense la beauté de la langue de Peter Handke.

Ce fut un formidable affrontement et une terrible défaite. Le 27 septembre de l'an 52 avant J.-C., la reddition de Vercingétorix marque le point final d'une bataille considérée a posteriori comme cruciale pour la France. Après des semaines de siège et de famine, Alésia finit par tomber : les armées gauloises cèdent aux légions romaines et leur chef se livre à César. Cette journée sonne la fin de l'indépendance gauloise et marque un tournant dans l'histoire romaine autant que dans celle de la Gaule. L'événement n'aura cessé de résonner dans notre mémoire ; pendant des siècles on le célébrait comme l'origine d'une civilisation gallo-romaine enfin pacifiée. Jean-Louis Brunaux en interroge à nouveau le sens et la portée. Si ce moment demeure une journée qui aura fait la France, c'est moins à Alésia même qu'il faut en chercher la raison que dans l'histoire longue de la Gaule, de sa civilisation, de ses institutions, de ses moeurs politiques : elles seules peuvent faire comprendre comment tout un élan « national » a pu assembler l'ancienne Gaule pour affronter les Romains. Alésia est ce miroir qui laisse entrevoir l'unité longtemps méconnue des nations gauloises.

« Dans ces pages, je réunis des histoires extrêmes de parents et d'enfants. J'en suis à moitié étranger : n'étant pas père, je suis resté nécessairement fils. » Autour de ce thème très personnel de la filiation, devenu avec le temps un motif central de son œuvre, Erri De Luca compose des variations pleines de finesse. On y croise de jeunes vagabonds napolitains, la fille d'un nazi en cavale, une femme incarcérée s'adressant à sa mère tout juste décédée, la jeunesse révoltée de Mai 68 ou encore le directeur d'un orphelinat de Varsovie. À travers neufs récits qui mêlent l'intime à l'universel, Erri De Luca explore avec poésie les rapports entre parents et enfants.