B. Cyrulnik s'interroge sur le travail de la mémoire à travers son expérience personnelle, sur laquelle il revient également : enfant orphelin à 5 ans, prisonnier puis évadé à 6, épreuves surmontées par le travail intérieur... Faut-il se souvenir ? Et jusqu'à quand ? Y a-t-il un devoir de mémoire ? Comment et pourquoi la mémoire reconstruit-elle le souvenir ?

Une déclaration d'amour à la Bretagne par deux monuments littéraires. Qui d'autre qu'un Queffélec pour parler de la Bretagne, de ses abers, de ses lumières, de ses légendes et de son histoire ? Un Queffélec ou plutôt deux : Henri, le père, et son fils Yann, enfant lui aussi du " pays dans la mer ". Les voici réunis dans cette Suite armoricaine, hommage à la Bretagne d'hier et d'aujourd'hui, toujours en mouvement. Le temps a passé entre les Mémoires d'enfance d'Henri et le récit de Yann. Le Brest d'avant-guerre n'est pas celui du XXIe siècle et le romancier d'aujourd'hui déclare autant son amour viscéral du brezhoneg que sa colère contre les éoliennes qui défigurent l'horizon marin, insultant menhirs et clochers. Mais comment ne pas chérir la Bretagne ? " N'est-il pas fantastique de l'avoir sous les pieds ? D'être l'enfant adoptif ou natif d'un pays aussi mystérieux, souriant – taquin par timidité – qui vous enracine à la fois dans ses riches heures et dans un horizon ouvert au monde entier ? Il y a la tradition, chez nous, mais aussi "l'air du temps', l'appétit d'une modernité mue par la tradition. Il y a la mer et le regard que nous portons sur la mer, qui vaut bien des philosophies. Et quand il n'y a pas la mer, il y a les ciels de mer partout chez eux sur l' armor et sur l' argoat, dévalant un arc océanique relié au pôle Nord via l'archipel du Siptzberg. "

Récit autobiographique de la jeunesse de la comtesse et femme de lettres née à Francfort-sur-le-Main en 1805, devenue célèbre après avoir rompu son mariage pour vivre sa liaison avec le compositeur Franz Liszt, issu de ses mémoires posthumes Mes souvenirs. ©Electre 2024

«  Dans ma famille, père chômeur depuis la fin de la guerre et mère brodeuse à domicile, les livres étaient rares…  »Dans les années 50, Gérard Guégan, lycéen fou de littérature, s'identifie à Rimbaud au point de prétendre se prénommer Arthur. Paulhan le sauvera plus tard d'une identification stérilisante en lui conseillant  : «  N'imitez que ce que vous croyez détester.  »Militant communiste, journaliste encarté puis désencarté mais toujours engagé, romancier, essayiste, critique, éditeur (Champ Libre, Le Sagittaire), Guégan a écumé plus d'un demi-siècle de vie littéraire française.Il nous fait revivre par petite touches ce temps où l'on prenait la lecture pour l'argument décisif, où l'on s'aimait, où l'on se brouillait, autour des livres, mais où l'on existait en faisant partager ses découvertes, grâce à quoi les affinités électives décidaient de tout.À sauts et gambades, ce livre-vitrail fait miroiter les facettes d'une légende littéraire  toute subjective.L'auteur y raconte sa rencontre avec des écrivains (Giono, Mohrt, Miller, Sollers, Bukowski, Boudard…).Se côtoient ici des ténors et des «  subjectivistes  », talents souvent moins célébrés mais plus électifs (Béatrix Beck, Bernard Frank, Jean-Pierre Martinet, Armand Robin, Jean-Pierre Enard, Alain Chany, Hervé Prudon et tant d'autres).En sorte que cet autoportrait constitue une sorte d'arche de Noë dans laquelle Guégan entend sauver les siens.

Les années manquantes, ce sont celles qui ont suivi mon arrivée en Métropole, à l'âge de treize ans, et dont longtemps je n'ai pas voulu me souvenir. La période où je vivais seul, dans la maison de Thuir, avec Joséphine, la grand-mère catalane, infiniment pieuse, éprise de calvaires et de processions, à laquelle les parents m'avaient confié avant de repartir en Algérie ; Noël, le fils qu'elle adorait, l'officier démobilisé, abîmé par les guerres perdues, qui, très ivre, venait s'abattre dans ses bras après ses nuits passées au Lydia, où il m'entraînait parfois. Et puis les mois après la mort de Joséphine, où je ne savais où aller, l'appartement de Perpignan devenu un ring où les parents, désaccordés depuis toujours, se déchiraient à leur retour. Il fallait que je m'en sorte. J.-N. P.