J'ai lu ce livre en mars 2014, au moment de sa sortie, voici trois ans et demi. Il ne cesse de revenir me troubler, comme si Thibaut Blondel était allé chercher la Littérature à l'autre bout du monde, tandis que je cherchais l'autre bout du monde dans la Littérature. Deux faces d'une même pièce...

Hubert Lucot : une présence gaie, sonore, toujours insolite, un oeil bleu vif qui cernait son interlocuteur tout en gardant on ne sait quelle gaminerie. Une manière nette, droite, affinnée d'être. Une autonomie et une fantaisie dans l'art d'exister, qui le rendait disponible à l'infime, au cocasse, à la saveur de l'instant. Il nous reste à le reconnaître pour ce qu'il fut : un des écrivains les plus innovants de son temps.

L'été 2017, à la Bibliothèque universitaire de Darmstadt, une exposition était consacrée à Emmanuel Bove (1898-1945). Intitulée «Wer war Emmanuel Bove ?» (Qui était Emmanuel Bove ?), elle semblait, au travers de lettres, photos et manuscrits, vouloir à la fois le présenter à ceux qui ne le connaissent pas et montrer à ceux qui le connaissent qu'il a le charme des fantômes. Car l'ironie un peu bête qui gâche depuis quarante ans la redécouverte de Bove tient à ce qu'elle entretient en même temps l'oubli et le mystère, comme s'ils devaient persister pour qu'on continue à parler de lui.