Cette édition illustrée des oeuvres de La Rochefoucauld comprend : - le texte des Maximes dans la dernière édition parue du vivant de l'auteur (1678), celui de la première édition (1665), les maximes écartées ou supprimées, ainsi que plusieurs pièces ou documents complémentaires : manuscrits de l'édition de Hollande, lettres relatives aux Maximes, remarques de Christine de Suède... - les Réflexions diverses. Ce premier ensemble, édité et présenté par Jacques Truchet, a été revu par Marc Escola pour la présente édition. Dans une seconde partie ont été regroupés les Portraits, ainsi que des textes autobiographiques - Apologie de M. le Prince de Marcillac et Mémoires - présentés et annotés par Alain Brunn. On trouvera également des indications chronologiques et bibliographiques, un index des sujets et des noms propres cités dans les Maximes et les Réflexions diverses, et, en fin de volume, un index commenté, accompagné d'un glossaire.

4ème de couv. : «J'ai alors décidé d'écrire ce que j'avais tu si fort, dire enfin ce qui se cachait derrière l'exigence de séduire qui ne voulait pas me lâcher et qui m'a jetée dans l'excès de la prostitution, exigence d'être ce qui est attendu par l'autre, et si le besoin de plaire l'emporte toujours lorsque j'écris, c'est qu'il faut bien revêtir de mots ce qui se tient là derrière, et que quelques mots suffisent pour être lus par les autres, pour n'être pas les bons mots. Ce dont je devais venir à bout n'a fait que prendre plus de force à mesure que j'écrivais, ce qui devait se dénouer s'est resserré toujours plus jusqu'à ce que le nœud prenne toute la place, nœud duquel a émergé la matière première de mon écriture, inépuisable et aliénée, ma lutte pour survivre, une mère qui ne répondait pas lorsque je l'appelais et qui ne m'appelait pas car elle avait trop à dormir, ma mère qui dans son sommeil a laissé mon père se charger de moi.» D'où la dimension scandaleusement intime de ce livre.

Régis Debray fait le point sur son parcours politique.

My name is Gotlib. Marcel Gottlieb. Je suis né à Paris, le quatorze juillet mille neuf cent trente quatre, à une heure du matin. Ma mère m'a raconté par la suite que cette nuit-là, toute la ville en liesse dansait dans les rues pour célébrer la naissance de l'Enfant-Roi. Dans la salle d'attente de la clinique, mon père faisait les cent pas en fumant cigarette sur cigarette. Soudain, une très belle femme vêtue de blanc entra, tenant dans ses bras, enlacé avec une infinie tendresse, un fragile paquet adorablement emmailloté dans un drap rose. « Ciel, c'est une fille ! s'écria mon père, le visage ruisselant de larmes. - Non, dit la femme avec un aimable sourire, c'est... - Si c'est un garçon, la coupa-t-il avec angoisse, pourquoi ce drap rose, il devrait être bleu ! Le rose c'est pour les filles ! - C'est pas un garçon non plus, répondit-elle d'une voix douce où perçait tout l'amour du monde, c'est un paquet de linge sale. Je suis la femme de ménage. » Cet incident insolite et troublant fut le premier d'une longue série qui devait se poursuivre sur plus d'un demi-siècle. De la joie en abondance, du bonheur à foison. Le tout empreint d'une certaine gravité qui n'échappera pas au lecteur percevant à demi-mot le non-dit, pudiquement dissimulé entre les lignes. (Il y a aussi un peu de sexe, parce que tout de même, faut ce qu'il faut.)

J'ai fait de ma fille un être de papier. J'ai tous les soirs transformé mon bureau en théâtre d'encre où se jouaient encore ses aventures inventées. (...) Au matin, elle m'appelle de sa voix gaie au réveil. (...) Elle ne peut plus descendre seule l'escalier. Je la prends dans mes bras."

Dans ce livre très personnel, à la fois journal intime et mémoires, P.D. James se penche sur les douze mois de sa vie qui vont de son soixante-dix-septième à son soixante-dix-huitième anniversaire, du 3 août 1997 au 2 août 1998. Elle fait alterner des descriptions d'événements quotidiens, d'ordre personnel, familial ou professionnel, avec des évocations de son enfance, de sa jeunesse, des réflexions sur la littérature, sur l'art du roman policier, et, en particulier, sur la manière dont elle élabore ses propres romans. Elle se projette par la même occasion dans le passé de sa brillante carrière : ses années scolaires à Cambridge dans les années vingt et trente, la naissance de sa seconde fille sous les bombardements de Londres pendant la Seconde Guerre mondiale, son travail en tant qu'administratrice d'hôpital, puis directrice d'un laboratoire médico-légal de la police criminelle. Plus tard, anoblie par la Reine, elle devient membre du conseil d'administration de la BBC, siège à la Chambre des Lords et fait partie des comités du British Council et de l'Arts Council.

La Haine de la famille, salué unanimement par la critique et par Bernard Pivot lors de l'émission de Bouillon de culture du 19 janvier 2001 comme une réussite et un roman d'amour. Explore le rapport mère-fille sur trois générations, Catherine Cusset livre de sa famille un portrait tragicomique où aucun détail (qu'il s'agisse de la digestion maternelle, de la nuit de noces des parents, ou de l'agonie de la grand-mère à l'hôpital) n'est épargné au lecteur. Tout au long du livre, elle met en cause le regard de la narratrice, Marie, qui se fait le juge de sa mère.

Toute sa vie, Paul Morand (1886-1976) a été un voyageur intrépide, insatiable, infatigable. Son métier de diplomate et son aisance ont certes favorisé ses goûts. Mais n’eût-il pas disposé de ces facilités, il aurait de toute manière satisfait ses envies : il était né globe-trotteur. Si ses romans et ses nouvelles (dont certaines furent préfacées par Proust) révèlent un talent de conteur hors pair, ses récits de voyage nous font découvrir un homme avide de sensations neuves, de paysages inédits, de bruits, d’odeurs, de rencontres. Certes, on n’avait pas attendu Morand pour voyager. De Hérodote à Marco Polo, de Montaigne à Montesquieu, les écrivains ont lié leur exploration de l’espace à celle de l’homme. Or, Morand ne se livre à aucun exercice de relativisme moral ou politique, n’essaie pas de se consoler des étroitesses du monde bourgeois par l’exotisme fût-il oriental. Il voyage parce qu’il veut se sentir libre et toujours en mouvement. « Nous nous mîmes à dévorer la terre, impatients de la lenteur des paquebots, excités par la soudaine liberté. Nous cherchâmes à vivre au plus vite et à nous immobiliser le moins possible, à nous fondre dans ce qui nous apparut comme l’essence même de toute vie : le mouvement. » Qui n’aurait envie de se laisser entraîner à sa suite, de se laisser emporter par le rythme de sa phrase, de se laisser charmer par la pertinence et l’impertinence de ses notations ? C’est à juste titre qu’on a dit de lui : il a du style !

Retiré à Morzine en 1947, malade, Cocteau part à la recherche des êtres ou des événements qui ne cessent de le tarauder et évoque ses rencontres avec Radiguet, Apollinaire ou Picasso

Yasunari Kawabata (川端 康成, Kawabata Yasunari?), né à Osaka, le 14 juin 1899, et mort à Zushi, le 16 avril 1972, est un écrivain japonais, prix Nobel de littérature en 1968.

Wladimir Kaminer est né à Moscou en 1967. Depuis 1990, il vit avec sa femme et leurs deux enfants à Berlin. Animateur d'une célèbre émission de radio et écrivain à succès, il est l'un des grands noms de l'avant-garde littéraire allemande. Avec Musique militaire, son premier roman traduit en français et dans dix autres langues, il est en passe de devenir un auteur culte dans toute l'Europe.