"Expliquer ton suicide? Personne ne s'y est risqué. Tu ne craignais pas la mort. Tu l'as devancée, mais sans vraiment la désirer : comment désirer ce que l'on ne connaît pas? Tu n'as pas nié la vie, mais affirmé ton goût pour l'inconnu en pariant que si, de l'autre côté, quelque chose existait, ce serait mieux qu'ici." Dans Suicide, le narrateur s'adresse à un ami qui s'est tué d'un coup de fusil. Apparaît peu à peu l'image d'un homme stoïque, délicat et sensible, qui ressemble à l'auteur.

Ces mémoires parurent en deux volumes après la mort de Marie d'Agoult, le premier en 1877 et le second en 1927. Les voici, augmentées de passages inédits et du journal intégral qu'elle tint de 1836 à 1839, c'est-à-dire pendant son séjour à Nohant, chez George Sand, puis au cours de son voyage en Italie avec Franz Liszt.

A la fin de la guerre, Annie, 20 ans, tombe amoureuse d'un prisonnier allemand. Elle décide de partir comme enseignante à Spire dans le Palatinat en attendant qu'il soit libéré. Elle découvre alors l'Allemagne de 1946, occupée par la France : l'armée française se conduit en armée d'occupation tandis que la population allemande n'a rien à manger.

4ème de couv. : "«J'admets que n'importe quoi, n'importe quoi en ce monde, peut être une bonne raison pour ne pas écrire du tout. Mais puisque j'ai écrit ces pages, tout ce que je puis dire à leur défense, c'est que ces souvenirs, transcrits sans égard aux conventions, n'ont pas été jetés sur le papier sans rime ni raison. Ils contiennent un espoir et ils ont un but. L'espoir que la lecture de ces pages puisse évoquer la vision d'une personnalité, de l'homme qui se trouve derrière des livres aussi fondamentalement différents, par exemple, que La Folie Almayer et L'Agent secret (...). Tel est l'espoir. Quant au but immédiat, étroitement lié à cet espoir, c'est de relater ici des souvenirs personnels en exposant fidèlement les sentiments et les sensations qui demeurent associés à la composition de mon premier livre et à mon premier contact avec la mer.» Joseph Conrad "

Pour la première fois, Nicole Avril s'avance à visage découvert et parle en son nom : " Je déteste la pudeur, cette coquetterie de femmes laides ou qui se croient telles. Je n'aime pas non plus l'exhibition. " L'auteur de Moi, Dora Maar écrit son histoire et c'est la nôtre qu'elle interroge. Avec ses guerres et ses passions intimes. Ses blessures et ses amours. Elle sait regarder en face les désastres du jour, qu'ils soient de Nanterre ou de Bagdad, de Moscou ou d'Alger. Elle sait aussi éclairer d'une lumière forte et subjective les personnalités qu'elle a rencontrées, présidents de la République ou artistes. Pour elle, tout procède de l'écriture et tout y retourne.

En 2008, à la suite de la publication du Marché des amants, Christine Angot se voit obligée de dédommager, à hauteur de 10 000 euros, Élise Bidoit (ex-femme de son nouveau compagnon), qui a reconnu une partie de sa situation personnelle transcrite dans l'œuvre15.

" Laisse-moi leur montrer que l'on peut écrire une vraie histoire. C'est un rêve secret que je n'enterrerai jamais. J'aurai mon lectorat. J'aurai mon public. Inch'Allah ! Même si je ne suis qu'un fantôme. Je le revendique : I'm a ghost writer. Dans le vrai sens du terme. " Fils d'immigré marocain, rentré au bled à cinq ans, Youcef revient clandestinement en France, et bien vite sans papiers, se retrouve condamné aux dérives, aux galères, aux trafics en tout genre. Il n'a pas d'avenir, pas d'identité... Jusqu'à sa rencontre avec Marie, jeune professeur de lettres, dont il tombe amoureux et qui, avant de le quitter, lui révèle sa vocation : écrire. Écrire son histoire pour exister enfin ! Un texte brutal, lyrique, émouvant. Un cheminement littéraire inédit.

Accordez-moi cette valse est un roman autobiographique dans lequel Zelda Fitzgerald a transposé sa vision toute personnelle de son mariage avec Scott Fitzgerald. Elle y apparaît elle-même sous le nom, à peine voilé, d'Alabama Beggs, incarnation de ces belles du Sud dont elle était une parfaite représentante. Son mari y figure, lui, sous le nom de David Knight. Écrit en «six furieuses semaines», le manuscrit fut accepté d'emblée par Maxwell Perkins, le propre éditeur et ami de Scott Fitzgerald chez Scriber's. S'il fut boudé par la critique à sa parution, le livre a été réhabilité lors de sa réédition au début des années 1950. Ce portrait d'un homme doué qui s'autodétruit, enfin apprécié à sa juste valeur, est désormais considéré comme une oeuvre «puissante et mémorable» (le Times Literary Supplement) dont les personnages et leurs actions - tragiques - contrastent magnifiquement avec le cadre de cette Côte d'Azur ensoleillée où ils évoluent. Au-delà de cette peinture d'une époque et de ses personnages, Accordez-moi cette valse est aussi, et peut-être avant tout, un grand roman d'amour.

Le 1er avril 1978, Murakami décide de vendre son club de jazz pour écrire un roman. Assis à sa table, il fume soixante cigarettes par jour et commence à prendre du poids. S'impose alors la nécessité d'une discipline et de la pratique intensive de la course à pied. Ténacité, capacité de concentration et talent : telles sont les qualités requises d'un romancier. La course à pied lui permet de cultiver sa patience, sa persévérance. Courir devient une métaphore de son travail d'écrivain. Courir est aussi un moyen de mieux se connaître, de découvrir sa véritable nature. On se met à l'épreuve de la douleur, on surmonte la souffrance. Corps et esprit sont intrinsèquement liés.

«Je suis né à Montevideo, mais j'avais à peine huit mois que je partis un jour pour la France dans les bras de ma mère qui devait y mourir, la même semaine que mon père. Oui, tout cela, dans la même phrase. Une phrase, une journée, toute la vie, n'est-ce pas la même chose pour qui est né sous les signes jumeaux du voyage et de la mort ? Mais je ne voudrais pas ici vous parler de la mort. Et je me dis : Uruguay, Uruguay de mon enfance et de mes retours successifs en Amérique, je ne veux ici m'inquiéter que de toi, dire, au gré de mes tremblants souvenirs, un peu de ce que je sais de ton beau triangle de terre, sur les bords du plus large fleuve, celui-là que Juan Diaz de Solis appelait Mer Douce.»

« Trente-sept ans, bourgeois, vie sexuelle normale, plus d'argent que la moyenne, bonne santé, bonnes études, ni beau ni laid, un certain appétit pour la gloire, à défaut pour la publicité : je me présente. Quoi faire ? » Issu d'une lignée d'aristocrates qui ont su se rendre illustres à travers l'histoire de France, suffisamment nourri de préjugés pour les dominer avec un cruel humour, Jean d'Ormesson se pose constamment une interrogation rieuse, lucide et sans illusion sur son rapport à la famille, à la société, à l'époque dont il est le filtre et le témoin. Il se situe, par-dessus tout, avec ironie et gravité, en face de son irrésistible vocation d'écrivain. À travers une féroce autocritique, le lecteur voit peu à peu se dessiner et prendre un étonnant relief les grands thèmes secouant notre fin de siècle. Les problèmes vitaux sont posés, dans ce texte, sur un ton de véhémence souvent farceuse, parfois tendre. Mais ils sont soutenus du début à la fin par une volonté courageuse : y voir un peu plus clair dans l'homme d'aujourd'hui comparé à celui d'autrefois apparaît ici comme un devoir.