L'oeuvre et l'aventure humaine de Boris Vian appartiennent depuis longtemps au mythe. De son vivant, déjà, Vian avait lui-même contribué à faire naître et à alimenter sa propre légende. Boris Vian l'écrivain, l'amoureux des belles bagnoles, le jazzman, l'amuseur public, l'ingénieur, le passionné de le vie. Mais aussi Vian et ses doutes, sa peur de mourir, ses ombres et ses paradoxes. Ce livre tente de suivre le destin d'un homme généreux, perdu dans les méandres de sa propre vie et d'une époque chaotique - à laquelle la nôtre ressemble étrangement. Un homme qui, contre vents et marées, a toujours refusé les stéréotypes, les attitudes dictées par l'extérieur, le mensonge et la bêtise. Un homme dont on mesure, chaque jour un peu plus, l'étonnante modernité, l'étrange pouvoir visionnaire. Les photos qui accompagnent cet essai permettent de cerner mieux encore la part secrète de Vian.

Pascal Sevran nous offre des fragments de temps perdu, des éclairs mélancoliques, amusés ou émus de choses disparues, les clips involontaires de son passé, c'est-à-dire du nôtre.

Longtemps journaliste à Libération, Lionel Duroy est l'auteur d'une demi-douzaine de romans, dont Le chagrin, immense succès qui a notamment obtenu le grand prix Marie Claire du roman d'émotion.

Poète, scénariste, rebelle aux appartenances et aux mots d'ordre, Prévert fut aussi l'homme des amitiés. Elles tissent son existence : Marcel Duhamel, Yves Tanguy, Picasso, Yves Montand, Simone Signoret. Et autant que son histoire, c'est celle de la "bande" dont il était l'éblouissant animateur, qu'Yves Courrière fait revivre dans une biographie foisonnante.

Que reste-t-il de l'amour quand l'âme neuronale de l'être cher est inexorablement détruite par la maladie ? Tout à la fois journal, récit, document, ce texte bouleversant, écrit au quotidien des ultimes "années Lula" (Danièle Rezvani, 1931-2005), constitue un exceptionnel témoignage sur la maladie d'Alzheimer

«Je n'ai pas accompli mon rêve d'enfant : devenir maçon. Mais à seize ans, j'ai écrit Périple d'un cachalot, un roman de trois cent cinquante pages qu'on lit encore aujourd'hui. J'ai donc décidé de raconter ma vie dans un livre qui ressemble comme un frère à l'un de mes romans. Une vie d'éveils et de talents précoces, mais aussi de conditions difficiles. Mes lecteurs y apprendront que je fus apprenti dans une imprimerie pour cinq francs par semaine. Que j'ai aimé dès douze ans la femme que j'ai eu la douleur de perdre en l'an 2002. Qu'à l'âge de treize ans je connus la guerre et les vraies épreuves, mais que les siirs d'hiver et les collines de Provence ne cessèrent jamais de m'émouvoir et de me consoler de tout. Que j'ai appris bien plus à l'imprimerie qu'à l'école. Qu'à quinze ans j'ai rencontré Giono et tout ce qui l'entourait : la musique, les grands écrivains, la dimension du monde. Bref, j'ai décidé de dire la vérité dans un véritable roman autobiographique où le lecteur retrouvera bien des personnages, des lieux et des instants de grâce qui parcourent mon œuvre de fiction.» Pierre Magnan.

Dominique Bona, biographe et romancière, est l'auteur chez Grasset de Le manuscrit de Port Ebène (Prix Renaudot, 1998), Berthe Morisot, Le secret de la femme en noir ( Bourse Goncourt de la biographie, 2000) et Il n'y a qu'un amour (2003

Régis Debray fait le point sur son parcours politique.

My name is Gotlib. Marcel Gottlieb. Je suis né à Paris, le quatorze juillet mille neuf cent trente quatre, à une heure du matin. Ma mère m'a raconté par la suite que cette nuit-là, toute la ville en liesse dansait dans les rues pour célébrer la naissance de l'Enfant-Roi. Dans la salle d'attente de la clinique, mon père faisait les cent pas en fumant cigarette sur cigarette. Soudain, une très belle femme vêtue de blanc entra, tenant dans ses bras, enlacé avec une infinie tendresse, un fragile paquet adorablement emmailloté dans un drap rose. « Ciel, c'est une fille ! s'écria mon père, le visage ruisselant de larmes. - Non, dit la femme avec un aimable sourire, c'est... - Si c'est un garçon, la coupa-t-il avec angoisse, pourquoi ce drap rose, il devrait être bleu ! Le rose c'est pour les filles ! - C'est pas un garçon non plus, répondit-elle d'une voix douce où perçait tout l'amour du monde, c'est un paquet de linge sale. Je suis la femme de ménage. » Cet incident insolite et troublant fut le premier d'une longue série qui devait se poursuivre sur plus d'un demi-siècle. De la joie en abondance, du bonheur à foison. Le tout empreint d'une certaine gravité qui n'échappera pas au lecteur percevant à demi-mot le non-dit, pudiquement dissimulé entre les lignes. (Il y a aussi un peu de sexe, parce que tout de même, faut ce qu'il faut.)

La démarche spirituelle de Péguy, lorsqu'en juin 1912, avec son ami Alain-Fournier, il prend la route de Chartres.