Ce n'est pas un journal que je tiens, c'est un feu que j'allume dans le noir. Ce n'est pas un feu que j'allume dans le noir, c'est un animal que je nourris. Ce n'est pas un animal que je nourris, c'est le sang que j'écoute à mes tempes, comme il bat - un volet ensauvagé contre le mur d'une petite maison.

Ces textes permettent de porter un regard neuf sur l'écrivain. Ces carnets, notes prises sur le vif par un jeune engagé volontaire de 19 ans, constituent la matière brute de Orages d'acier, un journal rédigé, après la défaite allemande, par un brillant débutant découvrant les ressources de la littérature.

La maladie ayant restreint la maîtrise de sa main, Imre Kertész a pu tenir ce journal grâce à un ordinateur. Voilà la raison pour laquelle son titre fait allusion au traitement de texte. Couvrant les années 2001 à 2003, ces pages reviennent sur un moment crucial, un des plus grands bouleversements de la vie d'Imre Kertész : le prix Nobel de littérature en 2002. Il y aborde aussi la genèse de son roman Liquidation, le travail littéraire quotidien, l'importance de la musique dans son existence, sa difficulté à concilier vie conjugale et vie d'écrivain, sa maladie de Parkinson, son rapport à la Hongrie nouvelle et à Israël, ainsi que son départ pour Berlin. Mais avant tout, il ne cesse de se pencher sur ce qui le préoccupe et lui importe le plus : la littérature. Un témoignage d'une sincérité radicale et d'une sombre lumière, nourri du sens subtil de l'auteur pour l'ironie.

Président de la République française entre 1913 et 1920, R. Poincaré retrace ses souvenirs. Ce volume se concentre plus particulièrement sur l'année 1914 qui marque le début de la Première Guerre mondiale. Il relate les combats, les acteurs et exprime ses sentiments face aux divers événements.

Mercredi 21 septembre. J'ai beau me saouler de travail et ne sortir pratiquement pas de cette bibliothèque, je bois à grandes lampées l'élixir de septembre, qui d'ailleurs n'est nulle part si enivrant qu'entre ces pans de livres. Les Pyrénées complaisantes, pour la première fois de la saison, sont apparues dans le soleil au-dessus de la canopée, comme en hiver.Pourtant nous sommes encore en été, je crois bien. Le matin semblait le penser aussi, sans y tenir plus que cela. C'est cela, l'enchantement de septembre : il n'y tient pas. Creusé qu'il est du temps qui fut (weather aussi bien que time), il habite avec nonchalance le pays des morts.Je regrette de m'être laissé influencer une ou deux fois déjà, jadis et naguère, par mon entourage qui a poussé les hauts cris à l'idée d'un volume de ce journal qui se serait appelé Septembre absolu. C'est pourtant bien de cela qu'il s'agit. Toute la journée s'est écoulée dans la splendeur discrète de ce mois détaché des choses, tranquillement revenu de tout, et qui n'en fait pas une affaire. Entré sans manières par les fenêtres, il prenait ses aises entre les rayonnages, dans les fauteuils, sur les tapis, jusqu'entre les dalles de notre carrelage décrié.Nous vivons sans doute les dernières heures de l'absolutisme. C'est aussi ce qui le rend irrésistible.

Carnet intime et de voyage inédit d'Henri Chinasky, le pseudonyme de Bukowski, lors de sa tournée promotionnelle en Allemagne et en France en 1978 avec sa femme Linda Lee. Ce texte, complété par des poèmes et parsemé de photographies, se moque en douceur de ce "vieux nouveau monde" qu'il observe.

L'histoire du nazisme, des coulisses de la création du Parti au suicide d'Hitler, est retracée à travers la recherche menée par les auteurs pour retrouver le journal d'Alfred Rosenberg, considéré comme le "penseur de la solution finale". ©Electre 2016

Le 11 mars 2011, lorsque je suis revenue dans ma maison des champs, j'ai découvert que des cambrioleurs étaient passés et qu'ils avaient emporté deux grandes malles dans lesquelles j'avais rangé tout mon passé : plusieurs décennies de journaux intimes, vingt ans de carnets de travail, toutes mes photos et ma correspondance. En somme, situation sans exemple en temps de paix, je venais de perdre la totalité de ma mémoire. Étrange deuil à traverser : j'étais celle qui avait perdu son bien le plus précieux et, en même temps, ce qui était perdu était? moi-même. Face à dépouillement si radical, à tristesse si atroce, le soir de ma découverte j'ai commencé à tenir le journal de ma perte pour essayer de l'assimiler. Qu?est-ce donc que la mémoire ? Et l'oubli ? Pourquoi être si attachée à des journaux intimes ? Qu?est-ce que j?avais perdu en perdant toutes les lettres d?amour ? Qu?est-ce que le présent ? Etc. Chaque fois la réponse tenait à la nature de cette sorte d?écrits : liés au vivant, à l?individu, au singulier, ils sont comme la chair du temps, périssables et pour cela même infiniment précieux. Il fallait résister à la mélancolie. Je lui ai opposé le désir du livre. B. C.

Les intervenants s'interrogent sur la pertinence de regrouper correspondance et journal et de les envisager comme un même genre en parlant d'écritures de l'intime. La notion d'intime, paradoxale, contradictoire, se définit à la fois comme ce qui paraît ne pas mériter d'être dit, parce que trop insignifiant, trop banal, et ce qui est presque indicible parce que trop personnel ou trop impersonnel