Rudes, durs, escarpés, les hauts plateaux du Vercors n'ont jamais connu les routes, les maisons, les villages, le désordre des hommes. Sur cette table de neiges douces dressée pour le culte de la glisse, rien n'arrête les roucoulements du vent. C'est le chant des pistes qui grise les chiens de traîneaux.