Sur une étendue balayée par un vent susurrant, une camionnette bleue avance. Au volant, s'accordant avec le paysage rude et grandiose, un quinquagénaire barbu est revêtu d'un pantalon de cuir et d'un Perfecto, tenue complétée par un collier en bois et une bague en argent. Avant de prendre en stop un voyageur taiseux muni d'une dague en argent, ce routier rocker tue par accident un mouton. Rempli de remords, il se rend dans un monastère et demande des prières bouddhiques pour la transmigration paisible de l'âme de l'animal. L'étranger, lui, n'est pas paisible : depuis dix ans, il traque l'assassin de son père pour se venger. Le visage de ce tueur potentiel hante le camionneur. Attiré par la différence, comme il le dit, ou peut-être parce qu'ils se ressemblent. D'abord, ils s'appellent tous deux Jinpa, nom choisi par un moine.