Etranger au monde, le génie polonais adresse ses chants aux étoiles. Dans l'effacement d'un souffle malade et l'abîme d'une âme effondrée avec la chute de Varsovie, sa véritable patrie n'est ni la Pologne, ni Paris, ni les bras de l'hôtesse de Nohant, mais la musique. Marqué par l'exil et l'isolement, ce caractère mélancolique trouve son havre de paix et de création dans l'intimité et la quiétude d'une présence amicale. Une vie comme un crépuscule, où avec les heures, la lumière s'estompe, mais non pas la beauté. Une vie comme un hymne à la nuit qui, dans l'ombre, invente l'aurore d'un jour nouveau. Sommaire. Frédéric Chopin, le piano comme seul horizon. Chopin, les essentiels.