Arthur Dreyfus, 34 ans, livre en 2 300 pages le journal de sa vie sexuelle de ces cinq dernières années : une suite de recensions précises et inlassables de son addiction à la «drogue de garçons», un monument de petites morts quotidiennes qui s’enchaînent en une sorte de spirale derviche. Déjà coauteur avec Dominique Femandez sur l’intimité en littérature, Arthur Dreyfus avait esquissé, avec Histoire de ma sexualité, un répertoire d’autosensualités. Ce projet se voit ici systématisé en un livre étonnant par son obsession du décompte coïtai, s’inscrivant dans une esthétique déjà frayée par l’Anglais Walter en 1888, Renaud Camus dans Tricks en 1979 ou Fellini dans La Cité des femmes. Que lisons-nous ? Amants répertoriés avec une précision d’entomologiste, du « CRSblack» au Palestinien hérissé, du Suédois de la Fashion Week au Brésilien libertaire, saunas, poppers, transvestisme, navigations sur Grindr, fièvres fixées comme au ralenti, intelligence réflexive appliquée à des vertiges remémorés. Le tout saupoudré de dialogues avec d’éminents aînés, Pierre Barillet ou Judith Magre, Françoise Fabian ou Frédéric Mitterrand, où se manifeste le devoir d’ambition d’un Rastignac du préservatif.