Grande figure de la communauté juive, avocat d'affaires et ancien résistant, T. Klein livre son parcours, de son enfance à Paris à aujourd'hui, ses combats, ses analyses et ses espoirs. Il évoque des sujets tels que la question juive, la Shoah, l'antisémitisme, le conflit israélo-palestinien, etc.

Relate l'enfance et la réussite de F. Pinault, né dans la Bretagne profonde. Parti de rien, placé en pension à Rennes à l'âge de 11 ans, il monte à 23 ans sa propre affaire de bois, connaissant ensuite un parcours fulgurant. Il dirige un puissant groupe industriel, commercial et financier.

« Faites l'amour, pas la guerre », « Il est interdit d'interdire », « Peace and love », « Tout, tout de suite »… Nous sommes nombreux qui avons agi, qui avons vieilli, la tête farcie de ces belles illusions, accommodant avec le catéchisme soixante-huitard un zeste de gauchisme et une pincée de dévotion socialiste, libérale ou libertaire.Il en est résulté une génération, la mienne, d'enfants gâtés. Dans cette époque, nous avons été – ô combien ! – des privilégiés, et, au fond, d'allègres décadents. Ce sentiment, coloré d'une pointe de nostalgie, n'a cessé de me traverser quand je me suis replongé dans le Journal que je tiens depuis plusieurs. J'ai eu, tout au long de ces années, la chance de côtoyer beaucoup de dirigeants, beaucoup de figures qui occupaient, qui occupent encore le devant de la scène.Je livre, sans fard, les carnets inédits de ces rencontres où s'entrecroisent Valéry Giscard d'Estaing, François Mitterrand,  Simone Veil, Raymond Barre, Nicolas Sarkozy, mais aussi François Pinault, Vincent Bolloré, Antoine Bernheim ou encore Jean-Edern Hallier, Arielle Dombasle, Philippe Sollers ou Bernard-Henri Lévy… Ce témoignage est, je crois, le reflet vivant d'un moment charnière de notre histoire. » Jean Bothorel

De Bernard Grasset on ne savait que peu de chose. L'enquête de Jean Bothorel, journaliste, éclaire toutes les zones d'ombre de la vie de Bernard Grasset : ses difficiles rapports amicaux avec le fameux Monsieur Brun, ses colères légendaires, ses absences, ses drames familiaux, son internement, ses démêlés avec la République à la Libération. Mais aussi ses bonheurs d'éditeur, ses "coups" géniaux, le premier "clip" littéraire tourné sur son instigation par Pathé Cinéma pour saluer la sortie du {Diable au corps}, et les extraordinaires relations qu'il entretenait avec ses auteurs, les plus grands de l'époque, Proust, Giraudoux, et aussi Mauriac, Morand, Montherlant, Maurois... Cette biographie, qui est une véritable histoire de la littérature contemporaine, se lit comme roman.

Ecrivain, celle qu'on avait surnommée "Madame de" connut un succès qui ne se limita pas à la seule littérature : on lui doit, par exemple, le scénario original des {Amants} que tourna Louis Malle. Femme du monde, elle reçut dans son château de Verrières le Tout-Paris de l'après-guerre, artistes, écrivains, patrons d'industrie, hommes politiques... Séductrice, de Gaston Gallimard à André Malraux, Jules Roy ou Saint-Exupéry, ses amitiés amoureuses furent toujours formidablement riches. Et c'est avec André Malraux qu'elle vécut les dernières années de sa vie.

Rien ne m'incitait à raconter ce que j'ai vécu depuis ce matin de novembre 1982 où j'ai pris brusquement conscience que mon fils Alexandre, alors âgé de dix-sept ans, se droguait. Dans la chambre de bonne qu'il occupait, je l'avais découvert affalé sur son lit, hilare. Trois copains gisaient à ses côtés dans la même hébétude. Image à la fois violente et banale. Je l'ai regardé, étouffant une envie de pleurer. Il riait, me répétant : "Tu ne peux pas comprendre... Tu ne peux pas comprendre..." Je savais, au fond de moi, que j'allais refuser l'épreuve qui s'annonçait, repousser le plus loin possible le moment de l'explication, le dialogue. J'étais envahi par un sentiment d'impuissance. Aujourd'hui, les années ont passé. Et le besoin d'écrire s'est imposé avec une violence qui ne m'est pas coutumière."

Rien ne m'incitait à raconter ce que j'ai vécu depuis ce matin de novembre 1982 où j'ai pris brusquement conscience que mon fils Alexandre, alors âgé de dix-sept ans, se droguait. Dans la chambre de bonne qu'il occupait, je l'avais découvert affalé sur son lit, hilare. Trois copains gisaient à ses côtés dans la même hébétude. Image à la fois violente et banale. Je l'ai regardé, étouffant une envie de pleurer. Il riait, me répétant : "Tu ne peux pas comprendre... Tu ne peux pas comprendre..." Je savais, au fond de moi, que j'allais refuser l'épreuve qui s'annonçait, repousser le plus loin possible le moment de l'explication, le dialogue. J'étais envahi par un sentiment d'impuissance. Aujourd'hui, les années ont passé. Et le besoin d'écrire s'est imposé avec une violence qui ne m'est pas coutumière."