J'ai agi imprudemment en me laissant aller à une douce habitude, à l'habitude de vous voir et de vous entendre... (Maria Gavrilovna se souvient de la première lettre de Saint-Preux). La Tempête de neige Lise essaya de se dégager : Mais laissez-moi donc, Monsieur : mais êtes-vous fou ? - Akoulina, mon Akoulina ! répétait-il en lui baisant les mains... La Demoiselle paysanne La source et le fleuve Des comédies souriantes de l'amour vrai au sombre héros de la Dame de pique, Pouchkine, le Mozart des lettres russes, se moque de ceux qui aiment d'après les livres, et pose les premiers accords de ce qui bientôt sera la grande prose littéraire russe. Tolstoï, Dostoïevski, Tchékhov sont les disciples et les continuateurs du petit-fils du Nègre de Pierre le Grand, émule en écho d'Henri Beyle : tout le roman russe est sorti des nouvelles de Pouchkine.

En 1598, Boris Godounov devient tsar de toutes les Russies après la mort suspecte du prince héritier. A peine monté sur le trône, il élimine tous les grands seigneurs susceptibles de remettre en cause son autorité. Mais Grégoire Otrepiev réussit à s'enfuir et décide de fomenter un coup d'Etat... Rassemble toutes les pièces, scènes et dialogues de l'écrivain russe. Electre 2014

Parce qu'elle invite au déchiffrement des ressemblances et des différences, la notion de " fratrie " pourrait apparaître comme un des symboles privilégiés de la démarche comparatiste. Les diverses constellations fraternelles offrent à l'imaginaire un très vaste champ de possibles: de la complicité extrême (pouvant aller jusqu'au désir ou à la nostalgie d'une fusion - gémellaire, incestueuse, etc.) à la haine la plus farouche (pouvant aller jusqu'au crime, en vertu des modèles antiques ou bibliques), en passant par les degrés les plus divers de la rivalité, la fratrie (qu'elle soit bicéphale ou polycéphale, masculine, féminine ou mixte), obéit à des lois qui lui sont propres, et chaque mise en fiction particulière lui prête une fonction et une valeur spécifiques

Wladimir Troubetzkoy, agrégé de lettres classiques, ancien élève de l'École Normale Supérieur (Ulm), docteur d'État, professeur de littérature comparée à l'Université de Versailles/ Saint-Quentin-en-Yvelines, collabore avec le Château de Versailles et avec la ville de Saint-Pétersbourg. Il a publié plusieurs éditions critiques, chez Garnier-Flammarion, de Tchékhov, de Pouchkine (prose, théâtre), de Dostoïevski (L'Éternel mari).

Je suis un homme malade... Je suis un homme méchant. Un homme plutôt repoussant. Je crois que j'ai le foie malade. Soit dit en passant, je ne comprends rien de rien à ma maladie et je ne sais pas au juste ce qui me fait mal. Quoique respectant la médecine et les médecins, je ne me soigne pas et ne me suis jamais soigné. Ajoutez à cela que je suis supersititieux à l'extrême ; enfin, assez pour respecter la médecine. (Je suis suffisamment instruit pour ne pas être superstitieux, mais je le suis quand même). Eh, non ! c'est par méchanceté que je refuse de me soigner. Et ça, je suis sûr que vous ne me faites pas l'honneur de le comprendre. Eh bien, moi, je le comprends. Bien entendu, je ne saurais vous expliquer à qui, en l'occurrence, ma méchanceté réserve sa volée de bois vert ; je sais parfaitement et très bien que les docteurs, ça ne les embêtera en aucune façon que j'y aille ou pas ; je sais mieux que personne qu'avec tout ça, je ne peux me faire tort qu'à moi-même et à personne d'autre. Mais n'empêche, si je ne me soigne pas, c'est par méchanceté.