Jean-Luc Moreau est l'auteur de Simone de Beauvoir, le goût d'une vie et de Camus l'Intouchable (Ecriture).

Berthe Turiansky est née à Odessa en 1889, d'un père juif, négociant en peaux et cuirs. Elle étudie le violon avec Léopold Auer, professeur du fameux Jacha Heifetz. Après un premier mariage malheureux et bref, elle épouse, en 1918, en pleine guerre civile, alors que la cité change de mains plusieurs fois, un velléitaire riche et désinvolte, poète à ses heures, Alexandre Bisk, descendant d'une famille alsacienne et belge venue construire les chemins de fer d'Ukraine, au milieu du 19ème siècle. Berthe Bisk réussit à sauver son mari de la Guépéou : elle quitte aussitôt la Russie, pour la Bulgarie d'abord, pour la Belgique ensuite. En 1940, elle reprend le chemin de l'exil, s'installe un moment dans le sud de la France, et gagne bientôt les Etats-Unis, où Alexandre Bisk, très détaché de son temps, se contente d'acheter et de vendre des timbres-postes rares. Elève, sur le tard, du sculpteur Alexandre Archipenko, elle n'est plus qu'une épouse dévouée et une mère qui attend l'hypothétique visite de son fils - l'auteur de ce livre. A la mort tragique de son mari, elle vient finir ses jours à Paris, où elle meurt en 1977. Que peuvent être les relations entre une mère et un fils, pendant cinquante ans ? Pour un écrivain, une mère ne devient-elle pas fatalement un personnage de roman ? Quand ce qu'on ressent passe par les mots, tout n'est-il pas remis en cause ? L'expression de la sincérité est-elle déjà un démenti à celle-ci ? Alain Bosquet, dans son roman le plus original et le plus puissant, explore ainsi ce qu'il appelle « l'enfer de la tendresse...

Parmi les intimes d'Yves Saint Laurent, depuis 1965, il y avait ce jeune homme, un garçon paresseux qui tient le journal d'un roman qu'il n'écrit pas ? il rêve qu'il est poète. Très tremblant au bord de la vraie vie , il s'amuse pourtant du beau monde autour de lui, tant d'amis célèbres, affectueux, rigolos. Une partouze chez Günther Sachs, Ezra Pound à Rapallo le jour où on a marché sur la lune, la Venise d'Andy Warhol et de Lili Volpi, le vin triste d'Helmut Berger, Hélène Rochas quand elle arrondit sa bouche, et Yves et Pierre et Paris tous les jours et le ciel qui change tout le temps, il regarde tout cela d'un drôle d'?il. Mais d'abord les filles impossibles, bien sûr : son c?ur bat pour Loulou de la Falaise, c'est un roman d'amour et ça finit bien.

Des premiers textes quasiment érotiques et quasiment confidentiels, comme "Les chiens", jusqu'aux livres impitoyables de vérité, tel "A l'ami qui ne m'a pas sauvé la vie", on découvre le parcours d'Hervé Guibert et ses contradictions, son envie de vivre et sa course à la mort. Tout public. (Livres hebdo : livres du mois, 5, 1999)

Né en 1890 à Fougères, fils d'ouvrier, ouvrier lui-même, il passe seul son bachot et prépare Normale sup avec succès. Il dirigera la revue Europe, l'hebdomadaire Vendredi, la collection Les Ecrits chez Grasset.

Maurice Sachs brûlait sa vie comme un acteur brûle les planches. Il avait de la présence, du magnétisme. Luxe plus rare, il avait du regard et de la mémoire. Rescapé chaque soir du jeu d'enfer de sa vie, une vie de jeton de casino, il prenait le temps, avant l'angoisse du matin prochain, de jouer encore à se souvenir... Et il se souvient, ici, du temps du Boeuf sur le toit, paradis des années folles, hanté par Cocteau et tant d'autres qui surent, de la vie, faire un interminable bal tragique...

Membre du PCF depuis 1933, député puis sénateur, R. Garaudy fut exclu en 1970 de ce parti dont il a été un temps le philosophe officiel. Converti à l'islam en 1982, il est l'auteur de nombreux livres, dont Les mythes fondateurs de la politique israélienne pour lequel il fut condamné pour négationnisme. L'itinéraire d'un intellectuel "raté mais exalté",

Membre du PCF depuis 1933, député puis sénateur, R. Garaudy fut exclu en 1970 de ce parti dont il a été un temps le philosophe officiel. Converti à l'islam en 1982, il est l'auteur de nombreux livres, dont Les mythes fondateurs de la politique israélienne pour lequel il fut condamné pour négationnisme. L'itinéraire d'un intellectuel "raté mais exalté",

Récit extraordinaire dans lequel tous les genres sont mêlés : évocation des grands moments historiques, galerie de portraits, reportage sur le Chine des tumultes et des soubresauts. Ce livre décrit un pays passionnant et mystérieux dans un style torrentiel et lyrique

Autoportrait en creux de l'écrivain à travers des listes d'auteurs ou de choses aimés, détestées, des anecdotes, des réflexions sur la littérature, l'art, la géographie, la mode, le cinéma, etc.

Blessé en 1918 par une balle allemande, le poète Joë Bousquet (1897-1950) perdit l'usage de ses membres inférieurs et resta alité le reste de sa vie, à Carcassonne, dans une chambre dont les volets étaient éternellement clos. C'est là, en janvier 1946, alors qu'il était reclus depuis vingt-huit ans, qu'il fit la connaissance d'une jeune étudiante prénommée Linette - qui le troubla par son charme, son intelligence, sa fraîcheur. Pendant quatre années, il aima la rencontrer, lui parler et, surtout, lui écrire des lettres admirables qui étaient restées inédites jusqu'à ce jour. A Linette, Joë Bousquet veut tout enseigner, tout transmettre. Et lui apprendre, lui le paralytique, l'immobile "momie", que la vie est immense, ainsi que la littérature et l'amour. D'où la charge poétique exceptionnelle de cette correspondance qui révèle bien des aspects méconnus de l'auteur de Lettres à Poisson d'or.

Ce livre de souvenirs a d'abord la mémoire du coeur. Les humbles camarades d'autrefois, les illustres amis tels Julien Green, Kessel, Mac Orlan, et tant d'autres, s'y rencontrent avec les grandes figures de ce temps, qu'ils soient présidents de la République, ministres ou prix Nobel, sans que jamais les uns l'emportent sur les autres. De la Résistance de jadis à la télévision d'Etat hier encore, Marcel Jullian reste le même homme disponible et fascinant, toujours étonné des hasards qui font découvrir le Candide qu'il veut rester, les aléas du pouvoir, la calomnie, le mensonge. Mais peut-être fallait-il ces épreuves, ces espérances, pour nous révéler, derrière tous ces "vagabonds" successifs, celui qui n'a jamais cessé d'être au fond de lui-même un écrivain.

Louis Nucera quitte Montmartre où il habite et revient à Nice où il est né. Il passe quelques jours chez la grand-mère de sa femme, à se souvenir, à l'écouter se souvenir, à marcher dans les rues. Et voici que dès les premières lignes qui lui sont consacrées la grand-mère est inoubliable, voici que le passé de l'auteur s'élargit aux dimensions de toute une ville et de tout un peuple. Ville et peuple également méconnus. Petit peuple comme on disait autrefois. Personne ne parle des humbles comme Louis Nucera. Une galerie extraordinaire défile devant nous, poignants fantômes ressuscités. La mère d'abord, essentielle, puis le père, puis tous les parents, un oncle prodigieux... D'autres, un enragé de construction navale dont toutes les coques à peine lancées coulent au fond, un immense pêcheur d'anguilles, un chanteur comique comme il se doit désespéré, tout un foisonnement de personnages simples et hors du commun qui engendrent rire et émotion... Et la grand-mère, toujours, merveilleuse ambassadrice de la paysannerie de l'Italie d'autrefois, déléguée magnifique d'un passé devant lequel ce pauvre siècle n'aurait souvent qu'à se prosterner.

L'auteur raconte son enfance et la découverte de son histoire familiale, sa lutte contre la résignation des hommes de sa famille, habitués à la guerre, la pauvreté, sans aïeux et sans papiers de famille. Premier opus d'une série autobiographique.

4ème de couv. : Il y a longtemps que j'avais envie d'écrire un livre dont l'objectif serait de débarrasser auteurs, lecteurs, parleurs des camisoles de force où les retient le purisme et, quitte à faire scandale, je me décide à dénoncer les maniaques qui, pour donner l'illusion qu'ils maîtrisent le français, ont choisi arbitrairement, pour le défendre, des bastions malencontreux qui nous emprisonnent sans nous protéger. Jamais Littré n'avait cru que le mouvement du vocabulaire et de la syntaxe devait cesser après la publication de son dictionnaire, mais il y a des censeurs pour le croire et traiter notre langue comme si elle était morte. Je la vois vivante, je la veux vivace. J.L.

Poéte maudit, génie méconnu, Baudelaire agonise dans un hôtel minable de Bruxelles. Pendant ces derniers jours, le poète revoit sa vie et en récapitule les épisodes. Ni tout à fait biographie, ni entièrement fiction, ce roman est dense, très bien construit et remarquablement écrit G.C.

De la presse Lazareff à la fondation de L'Express, Jean Ferniot a croisé tout ce qui a un nom dans la politique et dans la culture. Ses souvenirs font revivre plusieurs générations et plusieurs Républiques, mais également, ses années de jeunesse et d'apprentissage, ses amours, ses tentations mystiques... Journaliste, Ferniot est aussi essayiste et romancier.

Membre du PCF depuis 1933, député puis sénateur, R. Garaudy fut exclu en 1970 de ce parti dont il a été un temps le philosophe officiel. Converti à l'islam en 1982, il est l'auteur de nombreux livres, dont Les mythes fondateurs de la politique israélienne pour lequel il fut condamné pour négationnisme. L'itinéraire d'un intellectuel "raté mais exalté",

A qui a reçu le don d’écouter, quelques récompenses sont promises. Louis Nucéra possède ce don auquel s’ajoute celui d’une bienveillance sagace puisqu’elle exclut de sa nébuleuse les impostures, seraient-elles des plus masquées. Porté à magnifier des êtres d’une belle élévation, ce romancier des humbles raconte comment, d’abord téléphoniste à seize ans dans une banque, il a été amené à rencontrer, au fil des ans et des chemins de la vie : Kessel, Cocteau, Picasso, Cioran, Nabokov, Monfreid, Henry Miller, Brassens, Gary, Brel, Boudard, Félix Leclerc et d’autres que le poids de l’existence oppresse parfois mais que l’écriture, la lecture, la solitude subliment. Certains devinrent ses amis. Cocteau l’appela « le donneur de sang » ; Kessel « le cœur pur » ; Brassens « l’honnête homme ». Ils sont tous là, rendus vivants par la magie d’un observateur chaleureux et d’un styliste de haute tenue car, respectueux des hommes, Louis Nucéra garde pour la littérature un amour transi d’adolescent. Les livres aussi sont « ports d’attache ». Il était une fois à Nice un petit garçon qui grandit dans la vénération de sa mère. Cette présence tutélaire n’a cessé de l’escorter. Ainsi n’abdique-t-on jamais ses origines. Une mémoire infaillible a fait le reste.

4ème de couv. : Je l'ignorais moi-même avant d'écrire ces pages, mais longtemps, très longtemps, j'ai vécu en sursis. Comme si je devais retourner un jour dans la maison et retrouver les miens... Les combats que je livrais, les joies mêmes que j'éprouvais, les amitiés que je nouais, rien au fond ne pouvait être définitif. J'étais dans le provisoire et l'attente. La nuit m'entretenait dans cette illusion puisque mes rêves, inlassablement, me transportaient sur les lieux de mon enfance, parfois même, sur cette terrasse, symbole de toutes les protections, abri de toutes les promesses, alibi de toutes les fuites. Cela devint habituel, presque routinier, au point que le soir, allant me coucher, et sachant que j'allais retrouver les miens, je savourais par avance cette réinsertion dans ma vérité. Sur ma terrasse, en rêve, je trouvai mon refuge et ma source. »

Qu'y a-t-il de commun entre le prince de Ligne et Drieu la Rochelle ? Benjamin Constant et Hemingway ? Brummell, Romain Gary et Chamfort ? Vivant Denon et Fitzgerald ? Berl, Hamlet et Stendhal ? Rien, bien sûr, sauf peut-être ceci : ces individus furent, pour le meilleur et pour le pire, des victimes de leur {mélancolie}. Ce livre se propose ainsi, et d'abord, d'explorer le lien si mystérieux que la littérature entretient avec cette mélancolie, ce "bonheur d'être triste" - qui, dans la légende, est toujours associé au "souffle de Saturne". Mais il y a autre chose : chacun de ces individus n'apparaît dans ce livre qu'à travers des épisodes qui, de près, de loin, recoupent ou expliquent l'identité du portraitiste qui les convoque. Comme si, s'abritant derrière eux, celui-ci avait choisi de revisiter sa propre éducation amoureuse, esthétique, politique. Cet essai est donc, aussi, une confession.

Ce livre n'est pas une parodie, ni une anthologie, surtout pas un pamphlet. Ce n'est pas un jeu gratuit ou un pur exercice d'équilibre. C'est une envie. C'est la réponse à une question qui me turlupine lorsque je regarde les écrivains passer à la télévision : si quelqu'un comme Bernard Pivot avait officié au début des années cinquante, avec la formule que nous connaissons, qui aurait-il convié à ses sauteries du vendredi ? N'avez-vous jamais imaginé un plateau idéal ? Qu'aurait dit Céline ? Ou Camus ? Mes goûts personnels me portaient vers Marcel Aymé, Emmanuel Berl ou Roger Vaillant, mais il fallait des personnages plus connus et mieux datés. J'ai fini par en retenir dix, que voici, par ordre alphabétique pour qu'il n'y ait pas de jalousies posthumes : Breton, Camus, Céline, Cendrars, Cocteau, Malraux, Mauriac, Queneau, Sartre, Vian. Ensuite je les ai séparés en deux groupes autour de deux thèmes distincts : peut-on tout dire ? et à quoi servent les romans ? La situation est inventée mais, à 90%, les propos ne le sont pas. Ces auteurs ont été bavards. Ils se sont livrés dans des articles, des débats, des lettres, des études. Ils ont répondu en leur temps à des journalistes, ils ont causé à la radio. Leurs phrases, authentiques, je les ai montées en conversation afin qu'ils se répondent et revivent un instant. » P.R.

Rien ne m'incitait à raconter ce que j'ai vécu depuis ce matin de novembre 1982 où j'ai pris brusquement conscience que mon fils Alexandre, alors âgé de dix-sept ans, se droguait. Dans la chambre de bonne qu'il occupait, je l'avais découvert affalé sur son lit, hilare. Trois copains gisaient à ses côtés dans la même hébétude. Image à la fois violente et banale. Je l'ai regardé, étouffant une envie de pleurer. Il riait, me répétant : "Tu ne peux pas comprendre... Tu ne peux pas comprendre..." Je savais, au fond de moi, que j'allais refuser l'épreuve qui s'annonçait, repousser le plus loin possible le moment de l'explication, le dialogue. J'étais envahi par un sentiment d'impuissance. Aujourd'hui, les années ont passé. Et le besoin d'écrire s'est imposé avec une violence qui ne m'est pas coutumière."