Passionné par l'hiver, B. Clavel décrit la saison en utilisant ses trois moyens d'expression préférés : l'écrit, la peinture et la photographie

"Longtemps, j'ai été vieux, surtout quand j'étais jeune. Par vieux j'entends : sérieux, mûr, responsable. Le théâtre et les livres, conjugués à une existence que je jugeais pauvre et terne, m'ont convaincu que la vérité se nichait moins dans la réalité que dans l'imaginaire. Il m'a fallu des années pour devenir jeune. A vingt-cinq ans, dès qu'on m'a persuadé que j'étais un auteur jeunesse, j'ai essayé de comprendre pourquoi et comment je l'étais devenu. Ce qui m'a conduit à réfléchir sur l'écriture et les imaginaires. Car depuis trente ans me hantent mille questions qui pourraient se résumer par ; qu'est-ce qui caractérise un texte pour la jeunesse ? "

Romancier, essayiste, M. Mohrt devient responsable du domaine anglophone chez Gallimard à son retour des Etats-Unis en 1952. Dans ce livre, il raconte ces années passées chez l'éditeur, les auteurs qu'il a fait publier tels Philip Roth, Jack Kerouac, Fred Ulhmann et bien d'autres. Il trace le portrait des éditeurs qu'il a connus : Gaston Gallimard, Jean Paulhan, Raymond Queneau, etc.

Solitudes. Au début des années quatre-vingt, Morgan Sportès a passé un an dans le désert des hauts plateaux algériens. Son but : écrire un roman. C'est cette aventure qu'il narre ici, récit de la vie d'un homme seul, cherchant à s'abstraire du monde, mais que le monde s'ingénie, par mille ruses (le désir sexuel entre autres, les menues servitudes du quotidien), à ramener à la prose des choses. Situation extrême qu'aggrave le contexte d'une Algérie soumise aux délires de sa bureaucratie, où partout sévit la pénurie, où «les poules en grève refusent de pondre», où se multiplient les signes d'une prochaine tragédie... Aventure spirituelle, mystique, cocasse aussi, d'un anachorète de ce temps, cerné par l'infini du désert et faisant face à cet infini plus vertigineux encore : la page blanche.

Francis Jammes (prononcer [jam] et non [djèms]), né à Tournay (Hautes-Pyrénées) le 2 décembre 1868 et mort à Hasparren (aujourd'hui Pyrénées-Atlantiques) le 1er novembre 1938, est un poète français, également romancier, dramaturge et critique. Il passa la majeure partie de son existence dans le Béarn et le Pays basque, principales sources de son inspiration.

La tauromachie s'est offerte à Michel Leiris en miroir du monde, de soi et de l'écriture. D'emblée, il a trouvé dans son spectacle ce qu'il était venu y chercher: des émotions et des images qui alimenteront l'oeuvre du poète, de l'essayiste et de l'autobiographe. Ancrée dans la réalité sociale, culturelle, historique de la tauromachie, l'étude d'Annie Maillis arpente les écrits de Leiris peuplés de toros où se campe le matador habillé de lumière pour affronter la mort, double héroïque de l'auteur enfermé dans

Le temps proustien croise celui de l'histoire : les mutations sociales, l'Affaire Dreyfus, la Première Guerre mondiale, l'antisémitisme, l'identité nationale. Juif et catholique, ni l'un ni l'autre, Proust écrit en moraliste une des fresques les plus complexes de cet univers qui sort de La Bruyère, Sévigné et Saint-Simon pour basculer déjà dans la société de l'éphémère. Mais c'est un moraliste insolite, qui éclaire d'une impitoyable ironie nos vices les plus dérobés, nos amours les plus infantiles. Tissé de perceptions et de fantasmes, ce temps proustien - qui n'est ni celui de Bergson ni celui de Heidegger - devient sensible. À l'imaginaire avide du lecteur, le narrateur offre l'appât savoureux de ses personnages : Swann et Odette, Bloch, Oriane, Verdurin, Albertine, Charlus, dont cet essai aide à retrouver les caractères mêlés aux paysages, églises, dalles et aubépines. Pourtant, dans les plis de longues phrases, dans le cumul des brouillons et des lettres, dans la cruauté et le ridicule des passions, l'insignifiance des amours et le néant des êtres brusquement s'imposent. Les personnages se contaminent et se brouillent, une profondeur secrète les attire. Telle la madeleine trempée dans le thé, ils perdent leur contour absorbé par le style. Ces héros, ces visions, fruits d'une imagination dont Proust disait qu'elle était son seul organe pour jouir de la beauté, finissent par nous laisser un goût, un seul, âcre et tonique : le goût de l'expérience littéraire. Du roman comme thérapie, comme transsubstantiation.