Avant de devenir écrivain Maurice Denuzière fut reporter au journal le Monde. De Venise à Saint-Hélène, de Baltimore à Pompei, il promène son humour, sa verve, sa tendresse. A chaque escale, il recueille les petits événements qui s'offrent à son regard.

Le jardin de Marcel Proust, c'est à la fois celui d'Illiers-Combray et celui de l'enfance à Auteuil. Inséparable de son oeuvre, révélateur des rêves intimes de l'écrivain, ce jardin intérieur est bruissant de secrets incarnés par les fleurs : on y trouve l'aubépine de la passion, le coquelicot du défi, l'iris de la coupure entre deux mondes, la digitale de la solitude. Evoquant l'éden biblique et proche de l'azur, la mort y est vaincue par le souvenir. Contigu à l'infini des champs, c'est un jardin imaginaire et contagieux dont les odeurs nous envahissent d'autant plus que la maladie a chassé Marcel Proust du domaine des parfums. Aussi a-t-il créé ce jardin intemporel, dont voici l'alphabet symbolique de A à Z - un alphabet de fleurs qui renaîtront toujours.

« En littérature, je me suis successivement épris de Rimbaud, de Jarry, d'Apollinaire, de Nouveau, de Lautréamont, mais c'est à Jacques Vaché que je dois le plus », écrit André Breton en 1924. Vingt-cinq ans plus tard, Breton confie à la soeur de celui qui le hante toujours : « Votre frère est au monde l'homme que j'ai le plus aimé et qui, sans doute, a exercé la plus grande et la plus définitive influence sur moi. » Vaché n'a pourtant rien écrit d'autres qu'une poignée de lettres à André Breton, Théodore Fraenkel et Louis Aragon... Quelques mois passés ensemble à Nantes, quelques rencontres furtives à Paris, une dizaine de lettres révolutionnaires envoyées entre 1915 et 1918 par le soldat-interprète Vaché auront suffi à changer le cours de la vie artistique et personnelle du fondateur du surréalisme. La mort de Jacques Vaché, le 6 janvier 1919, à l'âge de 23 ans, des suites d'une surdose d'opium, va provoquer un véritable « trauma affectif » chez Breton. Je me suis attaché, dans cet essai, à reconstituer la personnalité de Jacques Vaché, prise jusqu'ici dans une légende obscure et fantasmatique, mais également à analyser son influence, magnétique, sur André Breton : celle d'un jeune dandy nantais, jeté dans les tranchées d'une guerre terrifiante, qui incarna la quintessence de l'esprit poétique et humoristique. Pour André Breton comme pour moi, les lettres de Jacques Vaché, iconoclastes, pleines d'« umour » (sans h), contiennent tous les « manifestes », et « la vertu de ces quelques pages n'est pas près de s'épuiser. » Elles ont été publiées pour la première fois en 1919 sous le titre Lettres de guerre : la bataille du surréalisme était lancée. Bertrand Lacarelle

Jamais Alain Bosquet, [avec ce livre d'entretiens] ne s'est confié avec autant de franchise. Son œuvre, largement biographique, ne pouvait pas tout dire : ces entretiens permettent donc le bavardage en roue libre. Sans masque ni apprêt, Bosquet détaille avec passion une vision pour le moins singulière de la création littéraire. Il revient sur son parcours, ses années de Guerre et les enjeux parfois cruciaux qu'il lui a fallu négocier. Il s'explique également sur ses choix artistiques, en livrant quelques anecdotes sur les illustres personnages qu'il a fréquenté. Défilent ainsi, sous la forme de portraits amusés, Louis Aragon, André Breton, Max Ernst, Thomas Mann, bien d'autres encore qui composent une mosaïque de souvenirs. Ce dialogue est complété en fin de volume par un carnet de bord, tenu au jour le jour par Olivier Brun, qui souligne à quel point les deux hommes, dans le jeu d'un langage sans cesse revisité, se sont traversés. Sans doute était-il nécessaire, par-delà les générations, de transmettre une passion. Alain Bosquet est mort tandis que s'achevait ce livre.

L'amitié, écrit Malraux à la deuxième page des Antimémoires, a joué un grand rôle dans ma vie. » On s'en rend peu compte, du fait de son refus de toute évocation intime, et aussi à cause de cette image de personnage officiel qui est encore la sienne dans beaucoup d'esprits. Mais Malraux n'avait pas toujours été ministre. Parmi bien d'autres aspects de cette vie bien remplie, il avait été, en tout cas de sa vingtième à sa quarante-cinquième année, un homme d'amitiés. Le kaléidoscope de souvenirs et de témoignages réunis ici en témoigne. Amitiés faites essentiellement d'échanges d'idées, mais aussi d'entraide et d'humour ; amitiés lucides, sans concessions, mais durables : la plupart survivent à la mutation d'après-guerre. À celles qui sont évoquées ici, d'autres, qui n'ont pas laissé de traces écrites, pourraient encore être ajoutées. À elles toutes, elles composent ce que Jean Grosjean appelle, dans le texte qu'il a écrit pour ce recueil, « une dimension d'A. M. ».

Jean-Louis Baudry nous découvre la parenté entre la correspondance de Freud et celle de Proust, comme premier moment d’une activité d’écriture qui fut pour chacun d’eux vitale. Dans une mise en scène de ce qu’il appelle leurs positions d’écriture, il montre comment la correspondance amoureuse de Freud avec sa fiancée, puis son échange de lettres avec l’ami des temps premiers de l’invention de la psychanalyse, inaugurent le travail théorique à venir, de même que l’adresse constante de Proust à sa mère, à ses amis, ébauche et prépare le roman. Si l’écriture apparaît ici comme moyen et itinéraire d’une découverte d’abord mise en œuvre dans la correspondance, si l’écrit théorique ou romanesque qui va s’ensuivre peut se révéler comme élaboration d’une longue lettre, c’est par la matérialisation d’un aveu, d’un mouvement constant de profanation – meurtre et dissection du cadavre – qu’accomplit l’écrit. On peut le lire explicitement chez Proust dans la méditation sur les mères profanées, plus secrètement chez Freud dans le franchissement de l’interdit de l’inceste qu’effectue la pensée psychanalytique en tant que telle. Mouvement où Baudry vient s’inscrire à leur suite en le découvrant pour nous. L’“ autre ” est ainsi le troisième larron d’un trio d’écrivains : le destinataire des messages de Proust et de Freud, mais aussi bien l’auteur de ce livre-ci et ses propres destinataires, le lecteur qui enrôle un lecteur à son tour.

iographie en trois dimensions : quotidienne, historique et intérieure, de cet auteur inclassable, hanté par le spirituel et le socialisme.

Dans ce livre qui est autant une célébration qu’une biographie, Sébastien Lapaque restitue à Bernanos sa vérité profonde. Il rappelle que le monarchiste jamais ne s’inclina devant la loi du nombre. Il suit le catholique gallican en rupture avec les accommodements du clergé. Il met en scène l’anticapitaliste de droite, porté par des exigences de courage, d’honneur, de partage et de justice. Il montre enfin que, de La Grande Peur des Bien-pensants aux Grands Cimetières sous la lune ou aux Enfants humiliés, Bernanos ne s’est jamais renié, n’a jamais changé de nature, accomplissant avec ferveur une existence et une œuvre éclatantes, ensemble portées par la passion de la liberté.

4ème de couv. : "Joigny, Villers-Robert, la Bresse, Dole, le Jura, la Franche-Comté, Paris et Montmartre : voilà où vous emmène ce livre... Là où a vécu Marcel Aymé, là où il a tranquillement posé son œuvre dans un univers familier. Ouvrir ce livre, c'est partir à la recherche d'une vouivre le long d'un étang du Jura, d'une jument verte dans un pré, d'un passe-muraille à Montmartre ou d'un Martin ronchonneur s'essayant à la traversée de Paris. Ouvrir ce livre, c'est entrer dans les décors grandeur nature de chefs-d'œuvre de la littérature. "