Nous aurons toujours Paris est conçu sous forme de boucle, et c'est dans le perpétuel aller-retour entre les rêveries de l'enfant, ses projections et leur prolongement à l'âge adulte, dans leur décalage, souvent, que se glisse le merveilleux, que se construisent la vie et l'oeuvre, avec leurs impasses, fausses pistes, déceptions et surprises. Il n'est donc pas, ou très peu, question de Paris dans ces pages. Mais plutôt de pérégrinations et de rencontres : du Japon à l'Afrique, et de Julien Gracq à Ismail Kadaré ou Albert Cossery, quand ce n'est pas l'ombre du toujours énigmatique B. Traven.

A travers quelques problématiques telles que l'inspiration littéraire ou encore sur ce que peut apporter l'écriture à un écrivain, Christine Angot, l'auteure notamment de L'inceste et Les désaxés, dévoile ce qu'est, pour un écrivain, l'abandon total à la littérature.

Caïn Marchenoir est un trouble-fête, un exalté, qui permet à Bloy dans son premier roman de régler ses comptes au milieu littéraire de son temps.

En évoquant des photographies, tirées d'après des négatifs conservés dans un album que sa grand-mère maternelle lui a confiés dans les années 1970, M. Desplechin évoque ses souvenirs et reconstitue des épisodes de la vie de membres de sa famille.

Fils d'un diamantaire juif d'Anvers réfugié à Cannes en 1939, Jacques Sternberg, rattrapé par la guerre, s'enfuit en Espagne en 1942. Incarcéré pendant trois mois à la prison de Barcelone, le jeune homme de vingt ans est renvoyé en France. Il passera huit mois dans les camps de triage de Rivesaltes et Gurs avant de réussir à s'évader. La Boite à guenilles est le récit poignant de cet internement. Sternberg évoque la faim, le froid, la promiscuité et l'angoisse permanente d'être déporté en Allemagne. Témoignage d'un passage brutal à l'âge adulte, ce livre, publié en 1945 à Bruxelles sous le pseudonyme de Jacques Bert, n'avait jamais été réédité.

Dans ce dernier volet d'une trilogie consacrée à la guerre d'Espagne, observée par un Anglais opposé au franquisme, L. Lee découvre, en décembre 1937, une Espagne ravagée par une année de guerre civile. Il s'engage auprès des républicains.

Mémoires de F. Maspero qui se rappelle son enfance pendant la Seconde Guerre mondiale, son père déporté à Buchenwald, son frère résistant, et ses différents engagements tout au long de sa vie.

A soixante ans, l'auteur plonge la tête la première dans le monde du rap de La Nouvelle-Orléans. Il découvre un monde où le sexe, la drogue, l'argent et les armes occupent une place centrale. Mais surtout, le bounce au rythme frénétique qui fait danser jusqu'aux heures du petit matin. Portrait de celles et de ceux qui ont inventé cette musique.

Après avoir connu aux côtés d'André Malraux une vie d'amours et d'aventures pendant vingt ans, C. Malraux, juive, se retrouve seule et mère d'un enfant fragile au lendemain de l'armistice. Elle décide alors de se jeter dans la Résistance et y engage la petite Florence. Elle relate la lutte clandestine qu'elle a vécue, puis ses rapports avec le parti communiste, la guerre terminée.

«La folie et l'horreur ont obsédé ma vie. Les livres que j'ai écrits ne parlent de rien d'autre. Après L'Adversaire, je n'en pouvais plus. J'ai voulu y échapper.» À la fois quête des origines, carnet de bord, récit d'un fait divers et d'une passion amoureuse, Un roman russe est une oeuvre autobiographique dense et captivante. Emmanuel Carrère y restitue avec talent la complexité d'un homme dont la vie ressemble à ses livres.

ça commence toujours comme ça. Il est cinq heures du matin. Assis sur le rebord du lit, non père crache ses poumons. Une toux rauque qui réveille toute la maison. Puis la toux s'arrête. J'entends le clapet du briquet faire son " clac " caractéristique. Mon père tire du paquet rectangulaire bleu, sur lequel une danseuse espagnole est partiellement masquée par des volutes de fumée, une gitane sans filtre dont il embrase le bout avant de la porter à ses lèvres. Maintenant, il peut se lever. Il sort de sa chambre et passe devant la mienne, dans un nuage de fumée bleue. Il est nu, se tient, afin de les cacher, ce qu'il appelle ses " parties ", puis pénètre dans la salle de bains. Li toux reprend. Ablutions. Rasoir électrique. Nouvelles à la radio. Deuxième cigarette de la journée. A raison d'un peu plus de deux paquets par jour pendant trente ans, mon père aura humé durant sa vie cinq cent mille cigarettes. La mémoire, miroir dans lequel nous nous plaisons à regarder les absents, exige une close nécessaire et suffisante de falsifications et de réfractions. Cette pratique flibustière m'est indispensable, à moi qui me penche sur cet homme qui fut mon père et dont la vie me rappelle celle de ce pirate anglais, lequel lance à ses juges : " Je ne suis peut-être pas parfait, mais je suis bien réel ". Les fesses à l'air, cigarette au bec, René Roero Marchese di Cortanze, Conte di Calosso, Signore di Cresacuore, se regarde dans le miroir de la salle de bains : " Je me suis hasardé à allumer une nouvelle cigarette, pense-t-il, et la terreur entre silencieusement dans ma vie ". Modiano a raison : un père, c'est celui qui donne une identité. Gérard de Cortanze