Sous la forme de courts récits pour des thèmes médicaux variés (maladies, psychopathologies, médicaments, cures, piqûres, tisanes, hôpital...), l'auteur fait ressortir la part d'imaginaire que recèle la médecine

Normand de naissance et Parisien d'adoption après avoir grandi à Pau, R. Grenier exprime dans cet ouvrage son amour pour la capitale et sa fascination sans cesse renouvelée pour ses ponts ou ses ciels. Il livre, par ordre chronologique, ses souvenirs, tous liés à une adresse parisienne : la Libération en 1944, ses rencontres avec Camus, Picasso ou Guitry, l'achat de son premier appartement, etc. Electre 2015

Déplacements porte bien son nom : Patrick Besson est allé durant des périodes plus ou moins longues d'un lieu à l'autre (Bangkok, Varsovie, Zarzis, Gand, USA, Brazzaville, Téhéran, Nice, Gennevilliers, Saint-Amand-les-Eaux, Mauves-sur-Huisne, Paris, Marrakech, Casablanca, Rabat, Cancún, Belgrade). De ses voyages, il revient la plume riche d'anecdotes où se mêlent portraits et faits divers et dont il tire parfois des considérations politiques imprévues autant que dérangeantes. Une pensée qui ne ressemble à aucune autre émerge au-delà de l'ironie et du brio. Ici, le déplacement n'est pas que géographique, il participe d'une jubilation mentale dont la verve n'est jamais gratuite, l'auteur nous donnant de surcroît un aperçu de son engagement littéraire et affectif. L'éloge côtoie la critique dans un style qui garde la vivacité d'un premier coup d'oeil avide de réflexion. En quelques lignes, l'ébauche devient une oeuvre.

L'auteur exprime son dédain pour l'institution scolaire, susceptible d'enseigner seulement le nécessaire sans que le coeur y réponde. Il affirme avoir réussi sa scolarité avec le moins d'application possible tandis qu'il recommande l'école du mystère, celle de la nature, instinctive et dénuée de moralisme, par laquelle le sommeil lui-même dispense un apprentissage.

Ce volume réunit un essai autobiographique (1966) et trois romans historiques dans une édition augmentée de notes et de documents. Electre 2015

Avec ses journaux intimes aux titres flamboyants, provocateurs, Un galop d'enfer, Mes amours décomposées, Calamity Gab, Gabriel Matzneff s'est depuis sa jeunesse attiré une fâcheuse réputation de libertin, de mauvais sujet. Trop beau, trop libre, trop heureux, trop insolent, trop de lycéennes dans son lit, ça indispose les honnêtes gens. Le temps passe, irrémédiablement, même pour les plus obstinés polissons. Mais la musique soudain s'est tue est un joli titre. Toutefois, si Billy Wilder ne l'avait pas précédé, Gabriel Matzneff aurait volontiers intitulé Boulevard du crépuscule ce journal intime des années 2009-2013. Certes, il demeure fidèle à ses passions, il est amoureux, il voyage, il a la dalle en pente et un solide coup de fourchette, il combat pour les causes qu'il croit être justes, bref, il aime toujours la vie, mais peut-être, désormais, est-ce la vie qui a cessé de l'aimer.

L'auteur se rend dans le bush tanzanien pour enquêter sur un peuple nomade de chasseurs-cueilleurs, les Hadza, que tout le monde considère comme des "hommes-fossiles". Autour d'eux, la machine à touristes bat son plein : guides, prêtre, anthropologue, imprésario local. Entre récit de voyage et satire sociale, le livre brosse un tableau de notre soif d'exotisme. Electre 2015

Les chefs-d'oeuvre détestent qu'on les respecte. Ils préfèrent vivre, c'est-à-dire être lus, triturés, contestés, abîmés. Il serait temps de faire mentir la boutade d'Hemingway : un chef-d'?uvre est un livre dont tout le monde parle et que personne ne lit. F. B. Frédéric Beigbeder a donc lu les cinquante livres du siècle choisis par les Français. De Gatsby le magnifique (n 46) au Petit Prince (n 4), sans oublier L'Écume des jours (n 10), Belle du Seigneur (n 32) ou Le Grand Meaulnes (n 29), voici un panthéon des grands textes, comme s'ils venaient de paraître. Où Beigbeder tranche, persifle, s'enthousiasme, plaisante, s'émeut, et rend leurs couleurs à ces classiques parfois trop lointains. Avec mauvaise foi. Avec fougue. Avec drôlerie.

Hubert Lucot est né en 1935 à Paris. Il est l'auteur de nombreux livres, qui mêlent le roman, le poème, l'essai, le journal intime. Citons les derniers, publiés par P.O.L : Opérateur le néant (2005), Le Centre de la France (2006), Grands mots d'ordre et petites phrases pour gagner la présidentielle (2007), Recadrages (2008) ; et Le Noir et le Bleu (2006) aux éditions Argol.

Devant le spectacle de ce qui pourrait ressembler à l'étalage d'un quotidien désolé, deux attitudes possibles : ou bien on s'empresse d'aller voir ailleurs en faisant comme si nous n'avions pas été là, n'avions rien remarqué et retenu ; ou bien on s'emploie à désamorcer le pire en le détaillant dans chacune de ses manifestations, sans détourner les yeux ni désespérer tout à fait d'en voir quelques-unes se convertir en épiphanies. Dans le cas de ces villes en -ange arpentées avec assiduité, il ne s'agit plus depuis longtemps d'organismes en train de s'étioler ou de lentement mourir, mais bien de l'apparence que peuvent prendre ou ont prise les corps défunts. Car ce ne sont plus des blessures à vif que l'on a sous les yeux, comme ce pouvait être le cas il y a un quart de siècle, au moment des licenciements massifs, des fermetures d'usines et des cessations d'activité, mais des plaies plus ou moins adroitement refermées, des paysages cicatrisés de force et donc pacifiés. Quelle que soit l'importance des traces, reliques, vestiges qui s'y laissent encore dénombrer ou deviner. Les convalescences ont de ces lenteurs. Gilles Ortlieb

«J'ai écrit ce livre pendant qu'une femme mourait. Elle fut ma première épouse, et je me rends à présent compte que je me suis mis au travail le jour où l'on m'a appris qu'elle allait mourir. Dire ce que je sais d'elle, avec qui j'ai vécu pendant dix ans, me paraît vain : elle m'était devenue une sorte d'étrangère ; elle se trouvait reléguée dans cette zone singulière de l'existence où certains êtres ne vivent plus qu'arrêtés dans le temps, interdits de présence, fantômes avant l'heure. Je passe sous silence ce dont je me souviens et qui ne cesse de croître comme si sa voix étendait son ombre en moi.»