Né en 1953 à Lausanne, Raphaël Aubert est écrivain et journaliste. Il est l'auteur d'une dizaine de livres, romans et essais. Derniers titres parus : Le Paradoxe Balthus (Paris, La Différence, 2005) et Chronique des treize lunes (Vevey, L'Aire 2009).

Nul n'ignore son nom. Il fait pourtant partie des grands inconnus. On le sait à la tête d'une oeuvre théâtrale, dont le monumental Soulier de satin fut sapé par le mot de Mauriac : «heureusement, il n'y avait pas la paire». On lui en veut d'avoir célébré avec la même ardeur Pétain et de Gaulle. Récemment, sa disgrâce s'est aggravée de la révélation en technicolor du destin de sa soeur Camille, sculpteur génial, qu'il laissa enfermer chez les fous. Mais était-il vraiment d'équerre, ce poète catholique, excursionniste, photographe, amateur de peinture et de musique, qui fut également, de la Chine au Brésil, du Japon à Washington, consul puis ambassadeur de France ? Apprécié de Briand, évincé par Daladier, il fut trente ans l'ami de Berthelot, «l'homme à la tête d'amant», tout-puissant secrétaire du Quai d'Orsay, qui le guida dans la carrière et dans le monde. Ainsi Claudel fraya-t-il avec princesses, auteurs, acteurs et metteurs en scène, Marthe Bibesco, Morand, d'Annunzio, l'inévitable abbé Mugnier... Car il fut aussi une haute figure des lettres parisiennes, auteur choyé de la Nrf, en ces temps où, selon Gaston Gallimard, on n'y parlait que «de Dieu et des garçons». C'est là, d'ailleurs, que Claudel eut maille à partir avec l'autre fondateur de la maison, Gide le protestant, qui le compara un jour à un «cyclone figé». L'appellation est pertinente pour cet éruptif, cet intempestif, qui voyait en Rimbaud son père d'âme, en proie comme lui au tourment de «l'homme désirant». Sa vie consistera à creuser en lui le contenu de ce désir, à le convertir, saisi qu'il était, depuis une nuit de Noël, par l'amour de Dieu, puis par l'amour d'une femme - de la femme - rencontrée en mer. Ainsi apparaît Claudel, «demi-moine» aux dires de celle qu'il aima passionnément, partagé entre le Ciel et la Terre, et brûlant de les réconcilier

L’oeuvre de Michel Tournier tire son originalité et sa profondeur de l’actualisation des grands mythes oubliés. La fonction du mythe, cette " histoire fondamentale " écrit-il, est d’éclairer les secrétes et confuses aspirations de l’homme : " De la nuit des temps rayonnent ainsi d’obscures clartés qui illuminent pour un instant les miséres de notre conditions et qui s’appellent mythologies. "

Vingt-huit lettres écrites entre 1905 et 1922 par Proust à madame Scheikévitch (amie de Gabriel Fauré, d'Alain-Fournier et d'Anatole France) où l'auteur de A la recherche du temps perdu évoque son oeuvre, ses personnages, et apparaît dans toute sa sensibilité et sa difficulté à vivre.

Péguy? " Dès que je le vis il m'attira, dira Robert Debré... Son autorité s'établit tout de suite et d'un coup... Il fallait qu'on le suivît, il avait besoin de troupes jeunes pour ses bataillons dreyfusards, il me recruta avec mes camarades. Nous l'écoutions. Il parlait de notre devoir et de notre tâche dans la défense de la vérité et l'établissement de la ré-. publique socialiste universelle. " La fascination et l'amitié sont aussi à l'origine du livre de Daniel Halévy. A l'heure où les études et les recherches consacrées à Péguy se multiplient et se renouvellent, voici réédité un témoignage irremplaçable sur ce comptenteur du " monde moderne " en qui Walter Benjamin voyait " une immense mélancolie maîtrisée ".

Sachs, qui fut l'aventurier même dans le Paris de l'entre-deux-guerres dont il se voulut le chroniqueur, rêve d'une vie d'ordre. Il rencontre des jeunes gens passionnés de littérature, beaux et intelligents. Il aimerait à son tour jouer le rôle de Maritain, Cocteau ou Max Jacob.

L'attribution du Prix Goncourt, souleva en 1959, une polémique virulente qui, par certains aspects, n'a rien perdu de son actualité. Dépouillant la presse de l'époque , Francine Kaufmann s'est interrogéé sur l'origine de tant d'interprétations contradictoires et passionnelles. Retraçant la genèse de l'oeuvre, confrontant le roman avec ses sources et avec les grands textes juifs, elle nous invite à relire ce classique de la littérature de la Shoah.

Né le 28 avril 1914, à Morlaix (Finistère). Michel Mohrt a fait ses études (droit, lettres) à Rennes. Licencié en droit, lauréat des facultés de droit (1934). En 1946, après un an comme lecteur aux éditions Robert Laffont, il accepte un poste de direction littéraire dans une maison d’édition canadienne-française à Montréal. En janvier 1947, invité à l’université Yale, aux États-Unis, il y enseigne jusqu’en juillet 1948. De 1947 à 1952, Michel Mohrt a enseigné comme visiting professor dans différentes universités et collèges des États-Unis : Yale, Middlebury College, Smith College, Mills College, Californie, U.C. Berkeley, Californie. Conférencier de l’Alliance française, il a fait de nombreuses conférences aux États-Unis et en Europe. En 1952, il entre aux éditions Gallimard où il est chargé du département des littératures anglo-saxonnes. Membre du comité de lecture, il assume cette fonction depuis lors. Critique littéraire au Figaro, il y a aussi tenu la rubrique de critique cinématographique, puis de télévision. Nombreux articles dans des revues et journaux. Michel Mohrt a reçu le grand prix du roman de l’Académie française, en 1962, pour La Prison maritime, ainsi que le prix Bretagne. En 1970, le grand prix de la critique littéraire pour L’Air du large, recueil d’essais sur des romans étrangers. En 1983, le grand prix de littérature de l’Académie française pour l’ensemble de son œuvre. En 1990, le grand prix du roman de la Ville de Paris. En 1992, le prix Trevarez pour Un soir à Londres. Élu à l’Académie française, le 18 avril 1985, au fauteuil de Marcel Brion (33e fauteuil).