"La Clairière est le deuxième livre de Marisa Madieri traduit en France après "Vert d'eau", qui a été favorablement signalé par la presse et bien accueilli par les lecteurs.

Il y a d'abord, le ciel de Trieste, la mer, la bora et la madrague. Car la beauté de ce roman naît d'une secrète adéquation entre le cadre, les événements et les personnages.

Une nouvelle biographie de Mozart, après toutes celles qui lui ont été consacrées, peut paraître superflue. Mais Enzo Siciliano spécifie qu'il s'agit d'un roman.

On ne présente plus Andrea Camilleri, l'un des auteurs les plus lus dans son propre pays et traduit dans de nombreuses langues. A quoi tient donc son exceptionnelle réussite ?

En 1940, Mussolini, qui rêve toujours de reconstituer l'antique Empire romain, adresse un ultimatum au dictateur grec Mataxas. Devant son refus d'obtempérer il attaque en passant l'Albanie, où ses troupes sont honteusement battues et doivent appeler les Allemands à leur secours.

Le manuscrit n'a pas été trouvé à Saragosse, mais à Rome, dans une valise découverte, en 1996, dans la cave de la dernière maison occupée par Alberto Moravia. S'agit-il des inévitables "fonds de tiroir" exhumés pour célébrer le centenaire de la naissance ou de la mort des grands écrivains ?

Les admirateurs inconditionnels de Bonaviri, dont je suis, s'alarment un peu en découvrant le titre de son dernier roman : "Histoire incroyable d'un crâne". Le scientifique (Bonaviri était cardiologue) a-t-il tué le poète et nous livre-t-il quelque austère traité de paléontologie ou de phrénologie ?

Auteur-culte en Italie, révélé en France (1997) par "Soie", abondamment traduit dans le monde entier, Alessandro Baricco renouvelle la conception du roman et par le choix de ses sujets, et par la façon dont il les traite.

Juriste de formation, universitaire, auteur de plusieurs romans bien accueillis par la critique, Alberto Garlini est né à Parme en 1969. Il disposait donc du recul nécessaire pour brosser une fresque de la vie italienne au cours des trente dernières du vingtième siècle.

Quatre nouveaux livres d'Erri De Luca sortent presque simultanément chez Gallimard. Cette publication groupée a-t-elle un sens, ou est-elle un simple effet du hasard ?

A une époque où les points de vue sur les U.S. sont contrastés, il est peut-être utile de remonter aux origines, c'est-à-dire aux premiers contacts des Européens avec le Nouveau Monde.

Après avoir lu les toutes premières pages, denses, sans alinéas, du roman de Trevisan, le lecteur se demande s'il va pouvoir suivre très longtemps le narrateur : un personnage apparemment grincheux, névrosé, dont la principale activité est celle-ci : "Durant toutes ces années, au cours de tous les déplacements que j'ai effectués, de la maison au tabac (791 p.), de la maison au magasin d'alimentation (1851 p.) et cetera, le calcul du nombre de pas, toujours scrupuleusement comptés, et par la suite notés dans un carnet à cet effet que j'ai toujours sur moi, pendant le voyage d'aller puis pendant

Adriana Asti, que l'on peut presque dire italo-française, se manifeste dans les domaines les plus divers : théâtre, cinéma, télévision chant et écriture.

Rendu célèbre, non sans raisons, par son essai, La Littérature comme mensonge, apprécié par un lectorat exigeant pour ses romans/traités tels que Centurie ou Aux dieux ultérieurs, Giorgio Manganelli (1922-1990) est moins connu comme auteur de récits de voyages.

Le fidèle lecteur d'Anna Maria Ortese, habitué à ses longs romans, qui se déroulent presque tous dans une très étrange Italie du Sud, est un peu surpris, presque inquiet, d'avoir entre les mains un petit livre qui, dit-on, rend compte d'un court séjour de la romancière en URSS. La conteuse enchanteresse se transformerait-elle en simple reporter, en sévère intellectuelle engagée ?

Dans Vipère au poing, Hervé Bazin définissait si bien la marâtre que le surnom qu'il donnait en secret à sa propre mère est quasiment devenu un nom commun : une vraie folcoche, dit-on, de certaines femmes dénuées de sentiments maternels. Et c'est de ce spécimen humain, hélas indestructible, que Rosa Matteucci propose une image réactualisée, et légèrement exotique pour nous, puisque l'extravagante Ada sévit dans un petit village italien.

Ce n'est pas sans raisons que les éditions Minos-La Différence publient en même temps trois romans d'Anna Luisa Pignatelli. Sans constituer une suite, ils tournent autour de deux phénomènes concomitants : la fin de la paysannerie traditionnelle, et l'abandon des campagnes au profit des villes.

Une romancière méthodique : douze personnages principaux, pas ou peu de seconds rôles. Tout se passe à Rome, dans l'ère Berlusconi en une seule journée, comme dans l'Ulysse de Joyce, mais une journée scandée par les 24 heures correspondant chacune à un chapitre

Un projet audacieux : réunir dans la même aventure Dante et Freud, explorer un enfer actualisé et psychanalyser le subconscient du XXe siècle. Seul l'″uomo du cultura″ qu'est Giorgio Pressburger pouvait se permettre de l'envisager.

Certains écrivains semblent nés pour faire l'objet d'une copieuse biographie. Parce que leur personnalité est complexe, donc digne d'analyses, mais plus souvent encore parce que leur vie est aussi intéressante que leur oeuvre, du fait qu'ils ont été mêlés à des événements historiques importants et ont fréquenté les célébrités de leur temps.

Marco Lodoli, né à Rome en 1956, nous livre ses deux derniers écrits sous forme de trilogies. En 2011, déjà paru chez P.O.L, ″Les Prétendants″ : trois (excellentes) nouvelles qui nous présentent le destin d'hommes ne se contentant pas de l'ordinaire, au point que leurs aventures se situent aux limites du fantastique. Dans ″Les Promesses″, en revanche, il s'agit de trois femmes, dont la vie est plus ancrée dans la réalité, mais une réalité subtilement teintée d'irréalité.

Le manuscrit n'a pas été trouvé à Saragosse, et pas non plus dans un chapeau, il a été trouvé, aux environs de 1980, dans les tiroirs de Giorgio Vigolo, écrivain et musicologue romain, alors âgé de 88 ans, lequel avait rédigé ″La Virgilia″ soixante ans auparavant, puis l'avait abandonné car il jugeait le roman, inachevé, indigne de la publication. Le critique Pietro Cimatti a-t-il eu raison de l'exhumer ? S'agit-il du chef-d'oeuvre de Vigolo, comme l'annonce la quatrième de couverture ou, plus largement, d'un chef-d'oeuvre en soi ?

Un recueil de nouvelles est bien conçu quand un fil rouge unifie discrètement les textes qui le composent. Dans le cas du livre de Vitaliano Trevisan, le fil rouge est la ville palladienne de Vicence, aimée comme lieu de naissance et de vie, et détestée pour l'orientation politique qu'elle a prise. Un peu les sentiments que Dante éprouva jadis pour Florence.

Avant même d'ouvrir le livre, le lecteur est aimanté par le regard à la fois intense et froid, interrogateur et désabusé du très vieil homme qui figure sur la couverture. En tournant les pages il pourra constater que ce regard est aussi percutant que celui du jeune Moravia (né en 1907) photographié en 1922 : preuve d'une forte personnalité que la vie, fût-elle semée d'épreuves, n'a pas entamée.

Spada vit Boccadoro prendre son poignard, le planter dans l'orbite gauche du supplicié et faire tourner la lame à fond. Après quoi il manoeuvra le manche en corne avec l'habileté d'un boucher, et lorsqu'il leva le poignard, le bulbe oculaire était enfilé sur la pointe de la lame (...) et lui força la mâchoire avec les mains, empoigna la langue et la coupa net à la base. Et ce ne sont que les premières phases des tortures que le chef des bandits inflige au jeune baron Antonio Pietramala, dont il a tué les parents, enlevé la soeur et saccagé le château.

Dans ″Venise est un poisson″, Tiziano Scarpa établissait un guide poétique de sa ville natale. Dans son dernier roman il y revient, mais en faisant un bond de deux siècles en arrière pour retrouver le musicien qui l'enchanta dès son enfance : Antonio Vivaldi.

Un Italien qui naît en 1880 et meurt en 1950 subit les conséquences de deux guerres, du fascisme, et s'il est Sarde, celles, parfois plus tragiques, du banditisme qui sévissait alors dans l'île.

Dans la plupart de ses romans, Sandro Veronesi privilégie les états de crise. Dans « Chaos », qui obtint successivement le prix Strega puis le Méditerranée et le Femina étranger, il étudie le cas d'un homme jeune qui perd brutalement l'épouse qu'il aime et se retrouve seul avec un petit enfant. Dans « XY », au titre énigmatique, il reste dans le même registre mais en élargissant et dramatisant considérablement sa vision. La « catastrophe », épouvantable, indéfinissable, ne touche plus un individu, une famille, mais toute une communauté.

Au cours du XXe siècle, la science-fiction a progressivement repoussé au second plan les formes classiques du fantastique, mais certains romanciers, et c'est le cas de Michele Mari, se réclament encore des procédés anciens utilisés, par exemple, par E. T. A. Hoffmann : d'un quotidien banal, le récit glisse insensiblement vers un irréel plus ou moins appuyé. Les frontières entre le vraisemblable et l'invraisemblable restent floues.