S'il était un souffle, le dessin de Giacomo Nanni balancerait sans cesse entre la syncope et le chuchotement. Il est tout à la fois viscéralement cinétique et formé par des nuées de voix qui coexistent mais ne se mélangent jamais complètement - chacune laissant la place et le temps à l'autre de s'installer. Dans son oeuvre, ce sont les éléments du monde qui parlent sans hiérarchie, les hommes et les animaux, les végétaux et les minéraux ; c'est le monde qui se trace sans dégradé. Grâce à l'outil numérique ou uniquement grâce à ses mains.

D'une idée, d'un mot, Camille Lavaud Benito conçoit une image. De cette image, elle compose une affiche de film fictif. De cette affiche, sur laquelle elle a méticuleusement placé son décor, ses personnages, les noms des actrices, acteurs et techniciens, elle s'entoure pour imaginer la bande-annonce d'un supposé film - produit par une maison imaginaire elle aussi -qui prendra bientôt des chemins de traverse pour devenir une bande dessinée. Et de cette bande dessinée... Qui sait ?

Quand Lou Lubie se met en tête de battre en brèche les idées préconçues, elle choisit l'art, la manière, et la juste mesure qui lui permet d'éclairer les lanternes de son lecteur sans l'ensevelir sous un quintal de définitions érudites ni l'abandonner dans les abîmes de la science et du fonctionnement du cerveau humain. Son art : la bande dessinée de fiction ("L'Homme de la situation", Dupuis. 2021. "La Fille dans l'écran", avec Manon Desveaux, Marabout, 2019), autobiographique ("Goupil ou face", rééd. Delcourt. 2021) ou encore didactique ("Et à la fin, ils meurent", Delcourt.

Avant de trimballer sa mitre et sa crosse dans les recoins d'un monde fiévreux, auquel seuls les enfants semblent pouvoir donner un peu de couleur, sur les pages de Thierry Van Hasselt, saint Nicolas avait bien sûr déjà tracé sa légende. "Vrai" père Noël pour certains, il aurait ressuscité trois enfants découpés en morceaux par un boucher des années auparavant, devenant dès lors leur saint patron.

Frédéric Martin, qui cite Francis Ponge pour introduire l'une des devises de la maison d'édition qu'il a créée, Le Tripode - celle de rendre hommage à la douce indocilité qui peut émaner d'un texte, d'un être -, ne peut ignorer ce que le poète écrit de l'eau. L'eau « qui échappe à toute définition mais laisse dans [l']esprit et sur [le] papier des traces ». Fragilité de la parole de l'eau ; puissance de son inscription. Il en est ainsi du mot, également, si rien ne le retient.

Lorsque, au beau milieu de l'entretien réalisé par écrans interposés, Michel Rabagliati se lève pour aller chercher une photographie de son père, laissant ainsi à l'oeil de son interlocutrice tout le loisir de se poser sur les quelques objets que compte sa bibliothèque bien fournie, celui-ci remarque d'emblée un Fauve, puis un deuxième, souvenirs de récompenses glanées à Angoulême en 2010 (prix du public pour Paul à Québec) et en 2021 (prix de la série). De retour devant son ordinateur, le Montréalais s'amuse : « Ah tiens, t'as reconnu mes p'tits minous !

L'autrice suisse décrit l'enfance cruelle de son père, placé dans une famille pour y devenir l'homme à tout faire, avec une grande délicatesse et beaucoup de retenue.

C'est tout un art que de savoir naviguer sans chavirer entre le Styx et le Mississippi et de pousser le rocher de Sisyphe par-delà sa montagne. Tout un art de passer la bureaucratie au peigne aiguisé de la philosophie et d'inviter au banquet général la moustache de Nietzsche et la barbe de Platon, le chant des sirènes et la truffe de Rantanplan. Un art hérité du siècle des Lumières, que Jul parfait en y ajoutant des pointes d'humour et une bonne dose de savante transgression.

L'oeuvre de Ludovic Debeurme pourrait être un discours sur le corps. Un corps pensant, chair, enveloppe, pied, oeil, tronc. Un corps qu'il ne sépare jamais de son âme. Un corps humain ou terrestre, faisant à la fois son âge, celui qu'il avait et celui qu'il aura, criant fondamentalement sa vie : capable de créer, d'être musicien, de se souvenir, de raconter, de soigner, de voler. Depuis ses premiers albums, même quand il accueille le rêve et la métamorphose, Ludovic Debeurme sonde le réel.

Il faut être un peu poète pour comprendre le langage des pierres ; un peu savant fou pour écouter ce qu'elles ont à dire. Alex Chauvel s'y est essayé, il a tendu l'oreille et entendu le minéral lui raconter les civilisations. les mythes et les sciences. Il a perçu ce que le tout petit connaît du plus grand, et s'est dit que tout ça méritait bien une histoire et quelques dessins. Cette histoire est celle du monde, la nôtre. à hauteur de microbes aux noms de fragments de roche.

En ouvrant leur première collaboration sur les paroles d'une chanson de Patti Smith, "Ameriga", Loo Hui Phang et Benjamin Bachelier font la promesse d'un voyage grandiose car incertain, vers un « Nouveau Monde ». Dans les interstices d'une histoire réelle, la scénariste a tracé le sillon de son récit fictif qu'elle a intitulé "Oliphant". En 1914, Ernest Shackleton embarque sur "l'Endurance" avec ses hommes direction la mer de Weddell dans l'Antarctique. L'expédition, chaotique, durera trois ans et comptera de nombreuses pertes, essentiellement matérielles.

L'oeuvre, dorée et fuselée, posée sur son socle, semblait n'aspirer qu'à prendre un peu de hauteur. Sur le chemin des États-Unis où elle devait être exposée, elle fut saisie par la douane au motif qu'elle ne « ressemblait » pas à ce qu'elle prétendait être : un « oiseau ». Un an après son périple, fin 1927, elle se tenait là, en majesté, dans une salle d'audience, cible de regards suspicieux et de paroles saugrenues. Son créateur, Constantin Brancusi. ayant refusé de payer une taxe, fut à l'origine d'un procès l'opposant à tout un pays qui allait durer plus d'un an .

Il y a quelques années, Marc-Antoine Mathieu avait conçu "Le Livre des livres" (Delcourt), agrégat de premières et de quatrièmes de couverture de livres potentiels d'auteurs anagrammes. Parmi eux, le tome 17 d'une "Ontologie de la bédé" interrogeait le rapport au monde de la bande dessinée et envisageait le 9e art comme, au choix, « un miroir, une éponge ou une extension du réel ». Creusant dans toutes ces questions, creusant dans son oeuvre, il ne fait aucun doute que chaque nouvelle proposition est pour lui l'occasion d'une mise en abyme.

« Il faut travailler pour soi-même. Le danger, c'est de devenir un professionnel qui resterait dans le cadre de la société. L'avenir est aux francs-tireurs, aux marges. Si aujourd'hui, les institutions artistiques veulent des objets dans un certain goût. il faut v ite faire autre chose. Essayer de créer de nouveaux mystères. » Ces ultimes phrases extraites de "Duchamp Marcel, quincaillerie" (Atrabile, 2016) manifestent, dans une mosaïque de voix, l'inclination commune de Marcel Duchamp et de Benoit Preteseille pour l'écart. De l'académisme, du conventionnel, du convenu, de l'attendu.

Un mot a frappé, à la présentation de l'exposition que le Cartoonmuseum a consacrée à l'oeuvre de Dominique Goblet, achevée fin mai 2024 : absolu. Derrière une étroite façade blanche aux volets verts, à deux pas du Kunstmuseum, le musée de la Caricature et du Dessin humoristique à Bâle a abrité durant trois mois plus de trois décennies du travail de l'artiste belge. Comme pour chaque rétrospective en ces lieux, l'intégralité des salles a servi d'écrin.

En faisant de la Bibliothèque publique d'information du Centre Pompidou son île éphémère, Corto Maltese, le marin d'Hugo Pratt, rejoint Gaston Lagaffe et devient le deuxième personnage-titre de bande dessinée à se voir consacrer une exposition monographique. "Corto Maltese. Une vie romanesque" conserve dès son intitulé l'idée de flottement chère à son créateur, qui aimait dire qu'il "passait (sa) vie à raconter la vérité comme si c'était un mensonge". Le voyageur aurait donc bien vécu - et peu importe si cette vie est tout entière de papier : elle a pour elle l'éternité.

Ce n'est pas une ouverture à la bande dessinée que propose le Centre Pompidou durant quelques mois, puisque l'institution a toujours mis un point d'honneur à accueillir le 9e art entre ses murs, et ce, depuis sa création il y a presque cinquante ans, mais une proposition judicieuse et inédite qui témoigne de l'installation naturelle des créatrices et créateurs de bande dessinée au rang d'artistes majeurs.

Clothilde Delacroix n'aurait pu trouver plus juste et belle figure que celle quelle file tout au long de son récit, "Archéologie de l'intime" (Dupuis), pour revenir en elle-même et à fleur des multiples visages qui ont été les siens, depuis sa propre enfance jusqu'à celle de son enfant, Sidonie. Elle parsème ses pages de métaphores visuelles qui viennent consoler, attendrir et arrondir la rudesse d'une histoire par trop heurtée. Car « métaphore » signifie « transport », d'images, de sens, de voix et, ici, d'êtres.

Au premier moment, c'est le visage qui irradie depuis les iris. Une main entrave la parole tandis qu'une autre prend la température. Mais le masque laisse le regard libre - et il foudroie. Ce visage de couverture, empêché et furieux à la fois, c'est celui d'Alix. Alix qui « a mal au sexe » quand elle a des rapports avec pénétration. Alix qui partage la vie de Lucas, qui l'aime, qui danse, qui vient d'achever sa première bande dessinée, qui vient de perdre sa grand-mère, qui consulte beaucoup, trimballée de spécialiste en spécialiste, qui se confie finalement peu.

Depuis une quinzaine d'années, elle accueille les artistes et les visiteurs qui franchissent l'entrée du Cartoonmuseum de Bâle - Centre d'art narratif, avec un sourire indéfectible et un enthousiasme contagieux. C'est qu'Anette Gehrig se trouve à la tête de l'un des écrins les plus préservés du 9e art, à deux pas du Kunstmuseum, le plus ancien musée d'art de Suisse.

"Un défi colossal", "grandiose", "magistral", "un chef-d'oeuvre noir", "déjà un classique", "une claque", "un requiem aussi noir qu'éblouissant", etc. Voici quelques mois que l'adaptation en bande dessinée de "La Route" de Cormac McCarthy par Manu Larcenet file sur un chemin sans trop d'embûches, approchant les 192 000 exemplaires vendus et vingt-deux traductions [chiffres et infos de Claude de Saint-Vincent], accueillie partout où elle passe par un choeur de superlatifs.